"Seré el que siempre esperó, que le abrieran la puerta..junto a un muro sin puerta"(Pessoa)
domingo, 9 de noviembre de 2008
domingo, 21 de septiembre de 2008
un poder particular
Los momentos hablan por si solos
Como constructos prediseñados que nos invitan a participar
Lo disfrutamos como un juego
En el que todos participamos
No importa cuanto nos equivoquemos,
Siempre podemos volver a empezar
nadie esta en descontento con ello;
pues, cada uno entiende que solo es lo que es
solo reímos, de ellos y de nosotros mismos
como nenes, como grandes inocentes
y nos enloquece demasiado
porque entendemos que nadie nos castigara por hacerlo mal
y que, por el contrario,
será el fin de las carcajadas.
Pero a este juego nos los hemos tomado muy en serio
En el que no hemos aprendido a jugar
Y hemos dividido cosas indisolubles:
La niñez y el alma.
Como constructos prediseñados que nos invitan a participar
Lo disfrutamos como un juego
En el que todos participamos
No importa cuanto nos equivoquemos,
Siempre podemos volver a empezar
nadie esta en descontento con ello;
pues, cada uno entiende que solo es lo que es
solo reímos, de ellos y de nosotros mismos
como nenes, como grandes inocentes
y nos enloquece demasiado
porque entendemos que nadie nos castigara por hacerlo mal
y que, por el contrario,
será el fin de las carcajadas.
Pero a este juego nos los hemos tomado muy en serio
En el que no hemos aprendido a jugar
Y hemos dividido cosas indisolubles:
La niñez y el alma.
Había una vez, hace poco tiempo... comenzo a existir una personita, que, estoy segura, no tiene noticia alguna de lo que llega a significar para otras personas, y como lo que transmite va convirtiéndose en sabiduría de vida para unos cuantos mas, que comienzan a tomar otras perspectivas siempre con el mismo fin, hacia el mismo horizonte, que no creo que sea otra, mas que el de la felicidad.
Cuando logremos entender el poder del jugar en la vida, y el de vivir jugando como nenes, como grandes nenes, como nenes grandes... Solo en aquel momento, podemos comenzar a sentir, lo mágico del teatro, lo mágico de vivir, toda la magia con la que el hombre crea, toda la magia de vivir juntos... toda la magia de comunicarnos; vamos a encontrar el punto en que nada nos parece grandioso, en que nada nos parece mas ni menos, en que todo es simple, en que todo es un juego, donde al fin y al cabo...es el simple punto, en el que nos reencontramos todos. Poder comprenderlo, nos otorga un poder especial...del que no hay que descuidarse.
jueves, 18 de septiembre de 2008
20.39 p.m
Vamos sembrando, por las variables del tiempo y el espacio
como por aire atmosférico, como lentamente.
Las veredas son angostas, y las paredes
sosteniendo balcones oxidados que quizás afuera,
sean de colores, que quizás adentro, no hay color aun.
Desde la esquina se observa,
como se ensancha el horizonte con sus pasos...
y en los nuestros vamos plasmando lo mejor, o lo mejor que se cree
en cada huella : repletas de valles que bajan y suben
y un mar azul y transparente en las endijas,
que no se mezcla al pisar, y refleja las pisadas...
Resuenan como si nos pertenecieran,
simplemente, a nosotros mismos. Y a nadie mas...
Como si el sonido del mundo se hubiese apagado
y solo se escuchasen sus latidos vacíos
y sus imagenes en cámara lenta,
como si hubiéremos bajado de él...
para contemplarlo un ratito.
Como si viviéramos cosechando el instante
por temor a no reencontrarnos con él, nunca más...
Como desesperando por la sequía
como persistiendo en un lugar innecesario
pero sin otro disponible.
El caminar se hace lento y espeso
las horas pasan en él como lagunas...
no se sabe si va o viene pero sigue una corriente.
A veces pedimos franco y salimos a volar...
a creer que el suelo es una cosa mas,
y no lo que nos mantiene parados.
A pensar que nada vale tanto la pena
que se puede mirar todo desde arriba
de la misma manera...
y cada vez mas arriba.. los detalles son ínfimos y solo se aprecia lo general.
Es que de aquí comprobamos el lugar en donde existe
todo lo que buscamos, y, lo que se desgasta...
al ras del suelo cuando ya no caminamos
y la altura se nos hace siempre, un poco mas pequeña,
siempre, esperando que se espere menos
y esperando menos de lo que se esperaba.
Como disminuyendo el pedido...
como achicando la entrega...
Vamos tan lento que las pasiones se nos escapan,
o nunca nos llegan...
No hay demasiados rostros que aceleren nuestro ritmo cardiaco
y en el mercado, también, todo se ve mas o menos igual...
En casa siempre somos los mismos y no hay nada que cambie de lugar,
mas que el desorden ciclotímico que se funde en las costumbres cotidianas.
Ella también se va poniendo vieja pese a su corta edad,
su pelaje color manteca, cede espacio a honguitos grises
como remitiéndome a muchas cosas;
como si mis sentimientos fuesen traduciendose en su conducta obediente
y su paciencia elegante, en su mirada penetrante, en sus cuerdas afinadas,
en sus pasos desconfiados,
y en los honguitos de su pelaje...
jueves, 28 de agosto de 2008
Antes de leer: ¿Nube o Cielo?
Cuan seguido tendemos caer en una de esas; esponjosas, espesas, llenas de pajaritos y paz singular y de hecho ya no tan particular pero si personal a la que no tardamos en denominar “nube de pedo”, se ve que todos la conocemos bastante bien y de vez en cuando nos gusta retirarnos en comprensión de que en realidad parece ser el único lugar en el que la bienvenida es para todos sin importar edad, oficio, estado civil, religión, etc, etc, etc.
Debo reconocer que la empleo bastante seguido. Y digo “empleo” y no “visito” porque aunque suene paradójico la formamos nosotros mismos con nuestras inconscientes ganas de escapar de la realidad (me pregunto, ¿Cómo harán los periodistas en constante contacto con la información? ¿Tendrán una propia nube de pedo apta para el oficio? Quisiera investigarlo…). Resulta que hay una forma bastante moderna de trastocar este concepto y ellos son los extrañamente denominados “Emmo.”, los cuales cubren uno de sus ojos con un pelo lacio engominado encargado de aquel tan importante papel que cumple la función de tapar una parte de la realidad.
Todo parece demasiado gracioso, pero me siento tan identificada que me da culpa.
Ensalada de preguntas: esta bien que todos somos, por suerte, bastante diferentes, pero siempre esta la tendencia de por un instante querer olvidarse de todo lo que sucede alrededor, a algunos se nos prologa un poco el “instante…”, para otros es eterno…viven como en un eterno instante. Sabemos bien lo que nos hace volver, pero no se si identificamos lo que nos hace huir, solo lo necesitamos y lo hacemos. Me hubiese preguntado una tonta pregunta (valga la redundancia), que pasaría si quizás estuviésemos preparados para no dormir y vivir los días corridos, la vida de corrido… ¿Cómo seria tu vida de corrido? Inmediatamente pensaran, ¡nos volveríamos locos!,¿no nos volvemos locos ya?, no obstante, sabemos bastante bien que toda la maquinita sigue operando aunque creamos estar soñando dulcemente.
Hay una frase, que es muy simple, demasiado fácil de comprender, a la cual no la citare textualmente porque no la recuerdo en estructura pero si en esencia, desde que la escuche… me proporciono entre un dejo de sonrisa y una extraña amargura; de entenderla tanto, y no entenderla nada: La ignorancia hace a la felicidad.
Vos,¿Cómo elegís vivir?, ¿se elige?¿se pilotea?¿es una avión propio o prestado?¿sabemos a donde vamos?¿o vamos porque estamos? Sea cual sea las respuestas a nuestras preguntas; hay algo que no es prestado, que no es material, que no es impuesto, que tiene alas y que puede llevarnos lo mas lejos que jamás hayamos imaginado, nuestros pensamientos.
Solo requieren, como un gorrioncito que cayo, o una mariposa que mojo sus alas, que le demos calor, lo observemos constantemente y no nos quedemos tranquilos…hasta que los veamos volar.
Hay un cielo demasiado amplio que esta lleno de aire puro, y nubes demasiado angostas que solo esta hechas de gases nebulosos que no nos dejan ver… Cada uno elige donde quiere estar: en la neblina mas acotada de una simple nube como las que representamos con algodón en los dibujos de jardín o la amplitud mas perfecta, y mas infinita que al menos yo reconocí en mi vida, que es el azul del cielo donde conocemos ya,la labor de las gaviotas: si caemos… dos de ellas se descuelgan de la “V” (que en conjunto forman indicando claramente que todas van juntas, y aun mismo sitio) solo, y tan solo…en nuestro auxilio.
Una propuesta para pensar (y arriesgar…)
Si realmente tienes el deseo de estar con una persona, ¿no estas con ella ahora?
(Juan Salvador Gaviota) – Solo hay que dar el primer paso, y volar…volar eternamente para no depender de nada, para sentirnos libres y livianos ;para llegar ,hasta los puntos, menos imaginados…
Debo reconocer que la empleo bastante seguido. Y digo “empleo” y no “visito” porque aunque suene paradójico la formamos nosotros mismos con nuestras inconscientes ganas de escapar de la realidad (me pregunto, ¿Cómo harán los periodistas en constante contacto con la información? ¿Tendrán una propia nube de pedo apta para el oficio? Quisiera investigarlo…). Resulta que hay una forma bastante moderna de trastocar este concepto y ellos son los extrañamente denominados “Emmo.”, los cuales cubren uno de sus ojos con un pelo lacio engominado encargado de aquel tan importante papel que cumple la función de tapar una parte de la realidad.
Todo parece demasiado gracioso, pero me siento tan identificada que me da culpa.
Ensalada de preguntas: esta bien que todos somos, por suerte, bastante diferentes, pero siempre esta la tendencia de por un instante querer olvidarse de todo lo que sucede alrededor, a algunos se nos prologa un poco el “instante…”, para otros es eterno…viven como en un eterno instante. Sabemos bien lo que nos hace volver, pero no se si identificamos lo que nos hace huir, solo lo necesitamos y lo hacemos. Me hubiese preguntado una tonta pregunta (valga la redundancia), que pasaría si quizás estuviésemos preparados para no dormir y vivir los días corridos, la vida de corrido… ¿Cómo seria tu vida de corrido? Inmediatamente pensaran, ¡nos volveríamos locos!,¿no nos volvemos locos ya?, no obstante, sabemos bastante bien que toda la maquinita sigue operando aunque creamos estar soñando dulcemente.
Hay una frase, que es muy simple, demasiado fácil de comprender, a la cual no la citare textualmente porque no la recuerdo en estructura pero si en esencia, desde que la escuche… me proporciono entre un dejo de sonrisa y una extraña amargura; de entenderla tanto, y no entenderla nada: La ignorancia hace a la felicidad.
Vos,¿Cómo elegís vivir?, ¿se elige?¿se pilotea?¿es una avión propio o prestado?¿sabemos a donde vamos?¿o vamos porque estamos? Sea cual sea las respuestas a nuestras preguntas; hay algo que no es prestado, que no es material, que no es impuesto, que tiene alas y que puede llevarnos lo mas lejos que jamás hayamos imaginado, nuestros pensamientos.
Solo requieren, como un gorrioncito que cayo, o una mariposa que mojo sus alas, que le demos calor, lo observemos constantemente y no nos quedemos tranquilos…hasta que los veamos volar.
Hay un cielo demasiado amplio que esta lleno de aire puro, y nubes demasiado angostas que solo esta hechas de gases nebulosos que no nos dejan ver… Cada uno elige donde quiere estar: en la neblina mas acotada de una simple nube como las que representamos con algodón en los dibujos de jardín o la amplitud mas perfecta, y mas infinita que al menos yo reconocí en mi vida, que es el azul del cielo donde conocemos ya,la labor de las gaviotas: si caemos… dos de ellas se descuelgan de la “V” (que en conjunto forman indicando claramente que todas van juntas, y aun mismo sitio) solo, y tan solo…en nuestro auxilio.
Una propuesta para pensar (y arriesgar…)
Si realmente tienes el deseo de estar con una persona, ¿no estas con ella ahora?
(Juan Salvador Gaviota) – Solo hay que dar el primer paso, y volar…volar eternamente para no depender de nada, para sentirnos libres y livianos ;para llegar ,hasta los puntos, menos imaginados…
lunes, 18 de agosto de 2008
A veces cuando pienso que todo esta perdido
voy hacia algunas formas de la muerte
me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.
En la ternura del agua que corre
me recuerdan la llegada de unos trenes
sales de los mares curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
no te pares no te mates
solo es una forma mas de demorarse.
En las tardes tranquilas cuando extraño todo
pienso que todo no es lo que perdi
una rosa de feria
y aun a costa de perder
se pierde pero se gana
la lucha es de igual a igual contra uno mismo
y eso es ganarla
no te pares, no te mates
solo es una forma de mas de demorarse.
Recuerdo la quietud de la tierra
la quietud de estar adentro
se cree mas en los milagros
a la hora del entierro
Este hombre trabajo
quien escribira su historia
la cal reseca la viuda que sueña
los amigos que siguen igual
La gloria en zapatillas
el florero vacio
quien sabe si se puso a pensar
para que vivo
vivo para no perder.
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
no te pares no te mates
y no hay rima que rime con vivir
no te pares no te mates
solo es una forma mas de demorarse.
J.C.Baglietto
martes, 12 de agosto de 2008
Ser o no ser, esa es la cuestión
Todo guerrero de la luz tuvo miedo antes de entrar en combate.
Todo guerrero de la luz traicionó y mintió en el pasado.
Todo guerrero de la luz falló en sus obligaciones espirituales.
Todo guerrero de la luz dijo Sí, cuando quería negarse.
Todo guerrero de la luz hirió a alguien que amaba.
Por eso es un guerrero de la luz, porque pasó por todo eso y no perdió la esperanza de ser mejor de lo que era: Somos responsables por todo lo que sucede en este mundo. Somos los guerreros de la luz. Con la fuerza de nuestro amor, de nuestra voluntad, podemos cambiar nuestro destino, y el destino de mucha gente...
Un guerrero de la luz sabe que, en el silencio de su corazón, existe un orden que lo orienta,
sabe que el fin nunca justifica los medios. Porque no existe el fin, sólo existen los medios. Si se concentra en una pregunta, perderá todas las respuestas que están a su lado.
Existen momentos en la vida, en que la única alternativa posible, es perder el control: un síntoma de muerte de nuestros sueños, es la Paz. La vida se convierte en una tarde de domingo, sin pedirnos grandes cosas y sin exigir mas de lo que queremos dar y su vez, que encontremos algo muy importante en nuestras vidas, no quiere decir que debamos renunciar a todo lo demás.
El buen combate es aquel que se libra en nombre de nuestros sueños; fue transportado de los campos de batalla, hacia el interior de nosotros mismos...
(Coelho: de "El Manual del Guerrero de la Luz", "El Peregrino","El Alquimista","Las Walkirias")
Los principios por los que yo estaría dispuesto a morir, para ti son sugerencias, posibilidades. Tú eliges y vives las consecuencias. Cada sí, cada no, cada tal vez... crean la escuela que consideras como tu experiencia personal : Todos somos ángeles maestros; todos hemos aprendido algo que alguien, en alguna parte, necesita recordar.
Empezaras a palpar el cielo, en el momento en que palpes la perfecta velocidad. Ésta no es volar a mil kilómetros ni a un millón, ni a la velocidad de la luz. Cualquier numero es ya un límite, y la perfección no tiene límites.
La perfecta velocidad es estar allí. El cielo no es un lugar ni un tiempo, porque el lugar y el tiempo poco significan. El Cielo es perfección: Si nuestra amistad depende del espacio y del tiempo,cuando por fin superemos el espacio, nos quedara un Aquí. Cuando superemos el el tiempo nos quedará un Ahora.
Y entre el aquí y el ahora..
¿no crees que podemos volver a vernos ?
(Richard Bach: de "Juan Salvador Gaviota", "Alas para vivir")
Había algo que me daba tanta tristeza... y que sigue dandome tristeza en algunos casos. Una mezcla rara entre culpa y tristeza, una pizca de impotencia, ¿porqué no?, ganas de que sea diferente, pero muchas ganas, deseos...Y la imposibilidad de lograr ese cometido, de lograrlo...casi como si fuese un deber, una obligación ya que la falla estaba dada hacia personas, y aun mas...personas para con las cuales debería sentir amor.
En el primero de lo casos por lo cual me he referido a la amistad mediante las palabras de Bach, digo...¿porqué para algunos seres humanos es tan difícil elegir lo verdadero de lo pasatista...?.Al final,¿serán mas felices?, ¿porqué uno elige querer a esas personas?¿circunstancias o amor verdadero? ¿porque uno las apaña a pesar de la humillación?¿porqué se siguen sus pasos aún sabiendo que no conducen a ningún lado, o , mejor dicho, sabiendo lo suficientemente bien hacia donde se dirigen... a la nada mas absoluta que la nada misma?.¿masoquismo?¿capricho? Que se puede querer de alguien que va y viene con todo el universo y que no tiene ningún remordimiento en soltarte la mano,para que luego te pierdas en las calles de la vida...o mas aun, justifican esa acción, la retorica los acompaña...y siempre encuentran algo que decir. Por suerte la insistencia y el cariño también se agotan. Recursos renovables que buscan "renovarse" en un mismo tiempo, y quizás en un mismo espacio...pero en otro mundo.(es decir, otras personas), de todos modos, por suerte, también se agotan. Quería escribir algo que diese cuenta de mi antiguo dolor, pero ya no salia mas que rechazo en las palabras... porque triste mente, también te solté la mano del alma. Y no me interesa volverte a encontrar.
El segundo caso es mas difícil, y aunque no de la mano... la situación me ata con una soga, para ser mas realista, con una cadena y 100 candados hasta que el tiempo, el destino y Dios lo decidan,yo debería liberar algún tipo energía cálida o real en un abrazo y debería poder acarrear sus palabras hasta mi corazón y hacer nacer de el algún respuesta. Esta me genera mucha impotencia, porque deberían ser mis seres queridos, y quizás sea un poco injusta. Quizás los juzgue por demás, o no. Quizás no tenga derecho a juzgar... o quizás lo tenga todo. Quizás debería sentirme aun peor...y eso es lo peor.
Si hay un sentimiento que se torna insoportable, es no sentir nada.
lunes, 11 de agosto de 2008
Solitario y oscuro. Segunda Parte
Fue un espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de la infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los pelos al viento y los ojos alucinados; y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con los ojos también alucinados. Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o en túneles paralelos, sin saber que íbamos uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasazidos, delante de una escena pintada por mí como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que ya estaba yo allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había por fin llegado.
¡La hora del encuentro!. Pero, ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado?, ¡qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María, como una figura silenciosa e intocable...No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser piedra negra y entonces yo no sabía que pasaba del otro lado, que era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizás había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que, en todo caso ,había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío; el túnel en que habían transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida.
Y en esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esa muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mio, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no vive en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y aveces sucedía que cuando yo pasaba en frente de una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (¿porque estaba esperándome?¿y porque muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba a tiempo o se olvidaba de este pobre encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había pensado.
miércoles, 6 de agosto de 2008
El Túnel, Sábato . Primera Parte .
Lo prometido es deuda, pero he cambiado de rumbo, así que la deuda se aplacara con la propia enredadera de ideas que la entrada anterior les haya hecho florecer.
Porque me he dejado estar y aborde otro texto que para mi es mucho mas, no interesante, pero si significativo.
Es mi novela preferida (hasta el momento), de pies flacos pero largos…en 143 paginas me revela, y eso, es suficiente.
(Las partes que recorté se deben a que ya las he utilizado para otras producciones)
“Bastará decir que soy Juan Pablo Castel, el pintor que mató a María Iribarne; supongo que el proceso está en recuerdo de todos y que no se necesitan mayores explicaciones sobre mi persona.
(…) recuerdo tantas calamidades, tantos rostros cínicos y crueles, tantas malas acciones, que la memoria es para mi como la temerosa luz que alumbra un sórdido museo de la vergüenza. ¡Cuantas veces he quedado aplastado durante horas, en un rincón oscuro del taller, después de leer una noticia en la sección policial! Pero la verdad es que no siempre lo más vergonzoso de la raza humana aparece allí; hasta cierto punto, los criminales son gente mas limpia, mas inofensiva; esta afirmación no la hago porque yo mismo haya matado a un ser humano: es una honesta y profunda convicción. ¿un individuo es pernicioso? , pues se lo liquida y se acabó. Eso es lo que yo llamo una buena acción. Piensen cuanto peor es para la sociedad que ese individuo siga destilando su veneno y que en vez de eliminarlo se quiera contrarrestar su acción recurriendo a anónimos, maledicencias y otras bajezas semejantes. En lo que a mí se refiere, debo confesar que ahora lamento no haber aprovechado mejor el tiempo de mi libertad, liquidando a seis o siete tipos que conozco.
Que el mundo es horrible es una verdad que no necesita demostración (…)
Como decía, me llamo Juan Pablo Castel. Podrán preguntarse que me mueve a escribir la historia de mi crimen, y sobre todo, a buscar un editor. Conozco bastante bien el alma humana como para prever que pensarán en la vanidad. Piensen lo que quieran: me importa un bledo; hace rato que me importa un bledo la opinión y la justicia de los hombres. Supongan pues que publico esta historia por vanidad. Al fin de cuento estoy hecho de carne, huesos, pelos y uñas como cualquier otro hombre y me parecería muy injusto que exigiesen de mi, justamente de mí, cualidades especiales: uno se cree a veces un superhombre, hasta que advierte que también es mezquino, sucio y pérfido. De la vanidad no digo nada: creo que nadie esta desprovisto de este notable motor del Progreso Humano. Me hacen reír esos señores que salen con la modestia de Einstein o gente por el estilo; respuesta: es fácil ser modesto cuando se es celebre, quiero decir, parecer modesto. Aun cuando se imagina que no existe en absoluto, se la descubre de pronto en su forma mas sutil: la vanidad de la modestia.
(…)Podría reservarme los motivos que me movieron a escribir estas páginas de confesión; pero como no tengo interés en pasar como excéntrico, diré la verdad, que de todos modos es bastante simple: pensé que podrían ser leídas por mucha gente, ya que ahora soy célebre, y aunque no me hago muchas ilusiones acerca de la humanidad en general y de los lectores de estas páginas en particular, me anima la débil esperanza de que alguna persona llegue a entenderme.
AUNQUE SEA UNA SOLA PERSONA.
¿por qué – se podría preguntar alguien – apenas una débil esperanza si el manuscrito ha de ser leído por tantas personas?. Éste es el género de preguntas que considero inútiles, y no obstante hay que preverlas, porque la gente hace constantemente preguntas inútiles. Puedo hablar hasta el cansancio y a gritos delante de una asamblea de cien mil rusos: nadie me entendería.
Existió una persona que podía entenderme. Pero fue, precisamente, la persona que maté.
Todos sabe que maté a María Iribarne Hunter.
Pero nadie sabe como la conocí, que relaciones hubo exactamente entre nosotros y como fui haciéndome la idea de matarla. Tratare de relatar todo imparcialmente, porque aunque sufrí mucho por su culpa, no tengo la necia pretensión de ser perfecto.
En el Salón de Primavera de 1946 presenté un cuadro llamado Maternidad. Era por el estilo de muchos otros anteriores: como dicen los críticos en su insoportable dialecto, era sólido, estaba bien arquitecturado. Tenia, en fin, los atributos que esos charlatanes encontraban siempre en mis telas, incluyendo “cierta cosa profundamente intelectual”. Pero arriba a la izquierda a través de una ventanita, se veía una escena pequeña y remota: una playa solitaria y una mujer que miraba al mar. Era una mujer que miraba como esperando algo, quizá algún llamado apagado y distante. La escena sugería, en mi opinión, una soledad ansiosa y absoluta.
Nadie se fijó en esta escena: pasaban la miraban por encima, como algo secundario, probablemente decorativo. Con excepción de una sola persona, nadie pareció comprender que esa escena constituía algo esencial. Fue el día de la inauguración. Una muchacha desconocida estuvo mucho tiempo delante de mi cuadro sin dar importancia, en apariencia, a la gran mujer en primer plano, la mujer que miraba jugar al niño. En cambio, miró fijamente la escena de la ventana y mientras lo hacía tuve la seguridad de que estaba aislada del mundo entero: novio ni oyó a la gente que pasaba o se detenía frente a mi tela.
La observe todo el tiempo con ansiedad. Después desapareció en la multitud, mientras yo vacilaba entre un miedo invencible y un angustioso deseo de llamarla. ¿Miedo a qué? Quizá, algo así como miedo de jugar todo el dinero de que se dispone en la vida a un solo numero. Sin embargo, cuando desapareció; me sentí irritado, infeliz, pensando que podría no verla más, perdida entre los millones de habitantes anónimos de Buenos Aires.
Esa noche volví a casa nerviosa, descontenta, triste.
Hasta que se clausuró el salón, fui todos los días y me colocaba lo suficientemente cerca para reconocer a las personas que se detenían frente a mi cuadro. Pero no volvió a aparecer.
Durante los meses que siguieron, solo pensé en ella, en la posibilidad de volver a verla. Y, en cierto modo, solo pinté para ella. Fue como si la pequeña escena de la ventana empezara a crecer y a invadir toda la tela, toda mi obra.
Una tarde por fin, la vi por la calle. Caminaba por la otra vereda, en forma resuelta como quién tiene que llegar a un lugar definido a una hora definida.
La reconocí inmediatamente, podría haberla reconocido en medio de una multitud. Sentí una indescriptible emoción. Pensé tanto en ella, durante esos meses, imaginé tantas cosas, que al verla no supe que hacer.
La verdad es que muchas veces había pensado y planeado minuciosamente mi actitud en caso de encontrarla. Creo haber dicho que soy muy tímido; por eso había pensado y repensado un probable encuentro y la forma de aprovecharlo. La dificultad mayor con la que siempre tropezaba en esos encuentros imaginarios era la forma de entrar en conversación (…)
Porque me he dejado estar y aborde otro texto que para mi es mucho mas, no interesante, pero si significativo.
Es mi novela preferida (hasta el momento), de pies flacos pero largos…en 143 paginas me revela, y eso, es suficiente.
(Las partes que recorté se deben a que ya las he utilizado para otras producciones)
“Bastará decir que soy Juan Pablo Castel, el pintor que mató a María Iribarne; supongo que el proceso está en recuerdo de todos y que no se necesitan mayores explicaciones sobre mi persona.
(…) recuerdo tantas calamidades, tantos rostros cínicos y crueles, tantas malas acciones, que la memoria es para mi como la temerosa luz que alumbra un sórdido museo de la vergüenza. ¡Cuantas veces he quedado aplastado durante horas, en un rincón oscuro del taller, después de leer una noticia en la sección policial! Pero la verdad es que no siempre lo más vergonzoso de la raza humana aparece allí; hasta cierto punto, los criminales son gente mas limpia, mas inofensiva; esta afirmación no la hago porque yo mismo haya matado a un ser humano: es una honesta y profunda convicción. ¿un individuo es pernicioso? , pues se lo liquida y se acabó. Eso es lo que yo llamo una buena acción. Piensen cuanto peor es para la sociedad que ese individuo siga destilando su veneno y que en vez de eliminarlo se quiera contrarrestar su acción recurriendo a anónimos, maledicencias y otras bajezas semejantes. En lo que a mí se refiere, debo confesar que ahora lamento no haber aprovechado mejor el tiempo de mi libertad, liquidando a seis o siete tipos que conozco.
Que el mundo es horrible es una verdad que no necesita demostración (…)
Como decía, me llamo Juan Pablo Castel. Podrán preguntarse que me mueve a escribir la historia de mi crimen, y sobre todo, a buscar un editor. Conozco bastante bien el alma humana como para prever que pensarán en la vanidad. Piensen lo que quieran: me importa un bledo; hace rato que me importa un bledo la opinión y la justicia de los hombres. Supongan pues que publico esta historia por vanidad. Al fin de cuento estoy hecho de carne, huesos, pelos y uñas como cualquier otro hombre y me parecería muy injusto que exigiesen de mi, justamente de mí, cualidades especiales: uno se cree a veces un superhombre, hasta que advierte que también es mezquino, sucio y pérfido. De la vanidad no digo nada: creo que nadie esta desprovisto de este notable motor del Progreso Humano. Me hacen reír esos señores que salen con la modestia de Einstein o gente por el estilo; respuesta: es fácil ser modesto cuando se es celebre, quiero decir, parecer modesto. Aun cuando se imagina que no existe en absoluto, se la descubre de pronto en su forma mas sutil: la vanidad de la modestia.
(…)Podría reservarme los motivos que me movieron a escribir estas páginas de confesión; pero como no tengo interés en pasar como excéntrico, diré la verdad, que de todos modos es bastante simple: pensé que podrían ser leídas por mucha gente, ya que ahora soy célebre, y aunque no me hago muchas ilusiones acerca de la humanidad en general y de los lectores de estas páginas en particular, me anima la débil esperanza de que alguna persona llegue a entenderme.
AUNQUE SEA UNA SOLA PERSONA.
¿por qué – se podría preguntar alguien – apenas una débil esperanza si el manuscrito ha de ser leído por tantas personas?. Éste es el género de preguntas que considero inútiles, y no obstante hay que preverlas, porque la gente hace constantemente preguntas inútiles. Puedo hablar hasta el cansancio y a gritos delante de una asamblea de cien mil rusos: nadie me entendería.
Existió una persona que podía entenderme. Pero fue, precisamente, la persona que maté.
Todos sabe que maté a María Iribarne Hunter.
Pero nadie sabe como la conocí, que relaciones hubo exactamente entre nosotros y como fui haciéndome la idea de matarla. Tratare de relatar todo imparcialmente, porque aunque sufrí mucho por su culpa, no tengo la necia pretensión de ser perfecto.
En el Salón de Primavera de 1946 presenté un cuadro llamado Maternidad. Era por el estilo de muchos otros anteriores: como dicen los críticos en su insoportable dialecto, era sólido, estaba bien arquitecturado. Tenia, en fin, los atributos que esos charlatanes encontraban siempre en mis telas, incluyendo “cierta cosa profundamente intelectual”. Pero arriba a la izquierda a través de una ventanita, se veía una escena pequeña y remota: una playa solitaria y una mujer que miraba al mar. Era una mujer que miraba como esperando algo, quizá algún llamado apagado y distante. La escena sugería, en mi opinión, una soledad ansiosa y absoluta.
Nadie se fijó en esta escena: pasaban la miraban por encima, como algo secundario, probablemente decorativo. Con excepción de una sola persona, nadie pareció comprender que esa escena constituía algo esencial. Fue el día de la inauguración. Una muchacha desconocida estuvo mucho tiempo delante de mi cuadro sin dar importancia, en apariencia, a la gran mujer en primer plano, la mujer que miraba jugar al niño. En cambio, miró fijamente la escena de la ventana y mientras lo hacía tuve la seguridad de que estaba aislada del mundo entero: novio ni oyó a la gente que pasaba o se detenía frente a mi tela.
La observe todo el tiempo con ansiedad. Después desapareció en la multitud, mientras yo vacilaba entre un miedo invencible y un angustioso deseo de llamarla. ¿Miedo a qué? Quizá, algo así como miedo de jugar todo el dinero de que se dispone en la vida a un solo numero. Sin embargo, cuando desapareció; me sentí irritado, infeliz, pensando que podría no verla más, perdida entre los millones de habitantes anónimos de Buenos Aires.
Esa noche volví a casa nerviosa, descontenta, triste.
Hasta que se clausuró el salón, fui todos los días y me colocaba lo suficientemente cerca para reconocer a las personas que se detenían frente a mi cuadro. Pero no volvió a aparecer.
Durante los meses que siguieron, solo pensé en ella, en la posibilidad de volver a verla. Y, en cierto modo, solo pinté para ella. Fue como si la pequeña escena de la ventana empezara a crecer y a invadir toda la tela, toda mi obra.
Una tarde por fin, la vi por la calle. Caminaba por la otra vereda, en forma resuelta como quién tiene que llegar a un lugar definido a una hora definida.
La reconocí inmediatamente, podría haberla reconocido en medio de una multitud. Sentí una indescriptible emoción. Pensé tanto en ella, durante esos meses, imaginé tantas cosas, que al verla no supe que hacer.
La verdad es que muchas veces había pensado y planeado minuciosamente mi actitud en caso de encontrarla. Creo haber dicho que soy muy tímido; por eso había pensado y repensado un probable encuentro y la forma de aprovecharlo. La dificultad mayor con la que siempre tropezaba en esos encuentros imaginarios era la forma de entrar en conversación (…)
me gusta imaginar mucho sobre esta primera parte.
de repente veo a una persona, ida, quizás, un poco... como en la espera de algo, donde parece haberlo todo. espera de "algo" y con eso alcanza para detonar lo especial que seria...vislumbrarlo desde lejos...ni siquiera tiene descripción, no tiene condiciones... solo debe llegar.
es como la mujer de la ventanita, como escena ínfima de la obra según el común de la gente.Lógicamente, si todos pudiese descubrirla...no estaría esperando nada. nadie la ve, pero esta y su presencia dice mucho mas de lo que se puede ver.
a veces siento cierto miedo...pasar por delante y no descubrir la medula de la obra, que no siempre es lo mas grandioso, lo mas impresionante...como en este caso, acaba por ser lo mas pequeño y escondido.
No hacia falta que lo entendiese todo el mundo. en eso no consistía el éxito de su arte. Pienso, quizás el debería sentirse frustrado por el hecho de pretender que solo una simple persona llegue a entenderlo, por otro lado... si todos lo entenderían, que lugar ocuparía esa persona especial que supo ver mas allá que los demás. Tendría sentido, mejor dicho... ¿tiene sentido que el publico tire rosas, sin que ninguna nos corresponda verdaderamente?.
Creo... que el éxito mayor, es el que llega tarde... perdón, corrigo mayor, por verdadero.
solo se detuvo en una muchacha, que según sus deducciones exactamente medidas era quien había visto un poco mas que el primer plano, quizás quien había acatado lo que el realmente intentaba decir, quizás la persona, esa única persona, que pudo ver en el, sin verlo. Pudo entender, sin escucharlo.Pudo querer...sin habérselo dicho nunca, y sin saberlo ella misma. Pienso eso porque es lo que a él le hizo sentir, y ese sentimiento no iba solo. La antenita se enciende, creo particularmente, cuando hay otra encendida...para hacer contacto,seamos conscientes o no.
pero es justamente esa única persona, a la que el mato.
y ya hablamos de esos tipos de muertes que van mas allá de la muerte misma aunque en el caso de Castel se trata de una muerte bien fría y sangrienta.
a veces las personas damos orden de muerte con la simple "nada". Y me hago cargo de este castigo...de todos modos creo que es algo muy ligado a lo personal, hay gente que nunca se daría cuenta del vacío que deja impotencia de no poder comunicar a pesar de que eso sea lo que se desee. el fracaso que a eso le corresponde, y el débil funcionamiento de nuestros soldados en defensa de los deseos y no de los fantasmas mentales. Aunque no a todo el mundo le suceda, yo... como Castel, sabemos bien de lo que hablamos.
sábado, 2 de agosto de 2008
El mito de Sísifo, de Albert Camus.
Los dioses habían condenado a Sísifo a empujar sin cesar una roca hasta la cima de una montaña, desde donde la piedra volvería a caer por su propio peso. Habían pensado con algún fundamento que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza.
Si se ha de creer a Homero, Sísifo era el más sabio y prudente de los mortales. No obstante, según otra tradición, se inclinaba al oficio de bandido. No veo en ello contradicción. Difieren las opiniones sobre los motivos que le convirtieron en un trabajador inútil en los infiernos. Se le reprocha, ante todo, alguna ligereza con los dioses. Reveló sus secretos. Egina, hija de Asopo, fue raptada por Júpiter. Al padre le asombró esa desaparición y se quejó a Sísifo. Éste, que conocía el rapto, se ofreció a informar sobre él a Asopo con la condición de que diese agua a la ciudadela de Corinto. Prefirió la bendición del agua a los rayos celestes.
Por ello le castigaron enviándole al infierno. Homero nos cuenta también que Sísifo había encadenado a la Muerte. Plutón no pudo soportar el espectáculo de su imperio desierto y silencioso. Envió al dios de la guerra, quien liberó a la Muerte de manos de su vencedor. Se dice también que Sísifo, cuando estaba a punto de morir, quiso imprudentemente poner a prueba el amor de su esposa. le ordenó que arrojara su cuerpo sin sepultura en medio de la plaza pública. Sísifo se encontró en los infiernos y allí irritado por una obediencia tan contraria al amor humano, obtuvo de Plutón el permiso para volver a la tierra con objeto de castigar a su esposa. Pero cuando volvió a ver este mundo, a gustar del agua y el sol, de las piedras cálidas y el mar, ya no quiso volver a la sombra infernal.
Los llamamientos, las iras y las advertencias no sirvieron para nada. Vivió muchos años más ante la curva del golfo, la mar brillante y las sonrisas de la tierra. Fue necesario un decreto de los dioses. Mercurio bajó a la tierra a coger al audaz por la fuerza, le apartó de sus goces y le llevó por la fuerza a los infiernos, donde estaba ya preparada su roca. Se ha comprendido ya que Sísifo es el héroe absurdo. Lo es en tanto por sus pasiones como por su tormento. Su desprecio de los dioses, su odio a la muerte y su apasionamiento por la vida le valieron ese suplicio indecible en el que todo el ser dedica a no acabar nada. Es el precio que hay que pagar por las pasiones de esta tierra. no se nos dice nada sobre Sísifo en los infiernos. los mitos están hechos para que la imaginación los anime. Con respecto a éste, lo único que se ve es todo el esfuerzo de un cuerpo tenso para levantar la enorme piedra, hacerla rodar y ayudarla a subir una pendiente cien veces recorrida; se ve el rostro crispado, la mejilla pegada a la piedra, la ayuda de un hombro que recibe la masa cubierta de arcilla, de un pie que la calza, la tensión de los brazos, la seguridad enteramente humana de dos manos llenas de tierra. Al final de ese largo esfuerzo, medido por el espacio sin cielo y el tiempo sin profundidad, se alcanza la meta. Sísifo ve entonces como la piedra desciende en algunos instantes hacia ese mundo inferior desde el que habrá de volverla a subir hacia las cimas, y baja de nuevo a la llanura. Sísifo me interesa durante ese regreso, esa pausa. Un rostro que sufre tan cerca de las piedras es ya él mismo piedra.
Veo a ese hombre volver a bajar con paso lento pero igual hacia el tormento cuyo fin no conocerá. Esta hora que es como una respiración y que vuelve tan seguramente como su desdicha, es la hora de la conciencia. En cada uno de los instantes en que abandona las cimas y se hunde poco a poco en las guaridas de los dioses, es superior a su destino. Es más fuerte que su roca. Si este mito es trágico, lo es porque su protagonista tiene conciencia.
¿En qué consistiría, en efecto, su castigo si a cada paso le sostuviera la esperanza de conseguir su propósito?. El obrero actual trabaja durante todos los días de su vida en las mismas tareas y ese destino no es menos absurdo.
Pero no es trágico sino en los raros momentos en se hace consciente. Sísifo, proletario de los dioses, impotente y rebelde conoce toda la magnitud de su condición miserable: en ella piensa durante su descenso. La clarividencia que debía constituir su tormento consuma al mismo tiempo su victoria. No hay destino que no venza con el desprecio.
Por lo tanto, si el descenso se hace algunos días con dolor, puede hacerse también con alegría. Esta palabra no está de mas. Sigo imaginándome a Sísifo volviendo hacia su roca, y el dolor estaba al comienzo. Cuando las imágenes de la tierra se aferran demasiado fuertemente al recuerdo, cuando el llamamiento de la dicha se hace demasiado apremiante, sucede que la tristeza surge en el corazón del hombre: es la victoria de la roca, la roca misma. La inmensa angustia es demasiado pesada para poderla sobrellevar.
Sin embargo, las verdades aplastantes perecen al ser reconocidas. Así, Edipo obedece primeramente al destino sin saberlo, pero su tragedia comienza en el momento en que sabe --
Edipo es el rey mítico de Tebas, hijo de Layo y Yocasta, que mató, sin saberlo, a su propio padre y desposó a su madre.Al nacer Edipo, el Oráculo de Delfos (El oráculo de Delfos fue un gran recinto sagrado dedicado principalmente al dios Apolo que tenía en el centro su gran templo, al que acudían los griegos para preguntar a los dioses sobre cuestiones inquietantes)Auguró a su padre, Layo, que aquel, al crecer, le daría muerte y desposaría a su mujer. Layo, queriendo evitar tal destino, ordenó a un súbdito que matara a Edipo al nacer. Apiadado de él, en vez de matarlo, el súbdito lo abandonó en el monte Citerón, colgado de un árbol por los pies, los cuales perforó. Un pastor halló el bebé y lo entregó al rey Pólibo de Corinto. Peribea o Mérope, la esposa de Pólibo y reina de Corinto, se encargó de la crianza del bebé, llamándolo Edipo, que significa ‘de pies hinchados’ por haber estado colgado.Al llegar a la adolescencia, Edipo, por habladurías de sus compañeros de juegos, sospechó que no era hijo de sus pretendidos padres. Para salir de dudas visitó el Oráculo de Delfos, que le auguró que mataría a su padre y luego desposaría a su madre. Edipo, creyendo que sus padres eran quienes lo habían criado, decidió no regresar nunca a Corinto para huir de su destino. Emprende un viaje y en el camino hacia Tebas, Edipo encuentra a Layo en una encrucijada, discuten por la preferencia de paso y lo mata sin saber que era el rey de Tebas, y su propio padre. Más tarde Edipo encuentra a la esfinge, un monstruo que daba muerte a todo aquel que no pudiera adivinar su acertijo, atormentando al reino de Tebas. A la pregunta de cuál es el ser vivo que camina a cuatro patas al alba, con dos al mediodía y con tres al atardecer, Edipo responde correctamente que es el hombre. La esfinge, furiosa, se suicida lanzándose al vacío y Edipo es nombrado el salvador de Tebas. Como premio, Edipo es nombrado rey y se casa con la viuda de Layo, Yocasta, su verdadera madre. Tendrá con ella cuatro hijos: Polinices, Eteocles, Ismene y Antígona.Al poco, una terrible plaga cae sobre la ciudad, ya que el asesino de Layo no ha pagado por su crimen y contamina con su presencia a toda la ciudad.Edipo emprende las averiguaciones para descubrir el culpable, y gracias a Tiresias descubre que en realidad es hijo de Yocasta y Layo y que es él mismo el asesino que anda buscando. Al saber Yocasta que Edipo era en realidad su hijo, se da muerte, colgándose en el palacio. Horrorizado, Edipo se quita los ojos con los broches del vestido de Yocasta y abandona el trono de Tebas, escapando al exilio. –
Si se ha de creer a Homero, Sísifo era el más sabio y prudente de los mortales. No obstante, según otra tradición, se inclinaba al oficio de bandido. No veo en ello contradicción. Difieren las opiniones sobre los motivos que le convirtieron en un trabajador inútil en los infiernos. Se le reprocha, ante todo, alguna ligereza con los dioses. Reveló sus secretos. Egina, hija de Asopo, fue raptada por Júpiter. Al padre le asombró esa desaparición y se quejó a Sísifo. Éste, que conocía el rapto, se ofreció a informar sobre él a Asopo con la condición de que diese agua a la ciudadela de Corinto. Prefirió la bendición del agua a los rayos celestes.
Por ello le castigaron enviándole al infierno. Homero nos cuenta también que Sísifo había encadenado a la Muerte. Plutón no pudo soportar el espectáculo de su imperio desierto y silencioso. Envió al dios de la guerra, quien liberó a la Muerte de manos de su vencedor. Se dice también que Sísifo, cuando estaba a punto de morir, quiso imprudentemente poner a prueba el amor de su esposa. le ordenó que arrojara su cuerpo sin sepultura en medio de la plaza pública. Sísifo se encontró en los infiernos y allí irritado por una obediencia tan contraria al amor humano, obtuvo de Plutón el permiso para volver a la tierra con objeto de castigar a su esposa. Pero cuando volvió a ver este mundo, a gustar del agua y el sol, de las piedras cálidas y el mar, ya no quiso volver a la sombra infernal.
Los llamamientos, las iras y las advertencias no sirvieron para nada. Vivió muchos años más ante la curva del golfo, la mar brillante y las sonrisas de la tierra. Fue necesario un decreto de los dioses. Mercurio bajó a la tierra a coger al audaz por la fuerza, le apartó de sus goces y le llevó por la fuerza a los infiernos, donde estaba ya preparada su roca. Se ha comprendido ya que Sísifo es el héroe absurdo. Lo es en tanto por sus pasiones como por su tormento. Su desprecio de los dioses, su odio a la muerte y su apasionamiento por la vida le valieron ese suplicio indecible en el que todo el ser dedica a no acabar nada. Es el precio que hay que pagar por las pasiones de esta tierra. no se nos dice nada sobre Sísifo en los infiernos. los mitos están hechos para que la imaginación los anime. Con respecto a éste, lo único que se ve es todo el esfuerzo de un cuerpo tenso para levantar la enorme piedra, hacerla rodar y ayudarla a subir una pendiente cien veces recorrida; se ve el rostro crispado, la mejilla pegada a la piedra, la ayuda de un hombro que recibe la masa cubierta de arcilla, de un pie que la calza, la tensión de los brazos, la seguridad enteramente humana de dos manos llenas de tierra. Al final de ese largo esfuerzo, medido por el espacio sin cielo y el tiempo sin profundidad, se alcanza la meta. Sísifo ve entonces como la piedra desciende en algunos instantes hacia ese mundo inferior desde el que habrá de volverla a subir hacia las cimas, y baja de nuevo a la llanura. Sísifo me interesa durante ese regreso, esa pausa. Un rostro que sufre tan cerca de las piedras es ya él mismo piedra.
Veo a ese hombre volver a bajar con paso lento pero igual hacia el tormento cuyo fin no conocerá. Esta hora que es como una respiración y que vuelve tan seguramente como su desdicha, es la hora de la conciencia. En cada uno de los instantes en que abandona las cimas y se hunde poco a poco en las guaridas de los dioses, es superior a su destino. Es más fuerte que su roca. Si este mito es trágico, lo es porque su protagonista tiene conciencia.
¿En qué consistiría, en efecto, su castigo si a cada paso le sostuviera la esperanza de conseguir su propósito?. El obrero actual trabaja durante todos los días de su vida en las mismas tareas y ese destino no es menos absurdo.
Pero no es trágico sino en los raros momentos en se hace consciente. Sísifo, proletario de los dioses, impotente y rebelde conoce toda la magnitud de su condición miserable: en ella piensa durante su descenso. La clarividencia que debía constituir su tormento consuma al mismo tiempo su victoria. No hay destino que no venza con el desprecio.
Por lo tanto, si el descenso se hace algunos días con dolor, puede hacerse también con alegría. Esta palabra no está de mas. Sigo imaginándome a Sísifo volviendo hacia su roca, y el dolor estaba al comienzo. Cuando las imágenes de la tierra se aferran demasiado fuertemente al recuerdo, cuando el llamamiento de la dicha se hace demasiado apremiante, sucede que la tristeza surge en el corazón del hombre: es la victoria de la roca, la roca misma. La inmensa angustia es demasiado pesada para poderla sobrellevar.
Sin embargo, las verdades aplastantes perecen al ser reconocidas. Así, Edipo obedece primeramente al destino sin saberlo, pero su tragedia comienza en el momento en que sabe --
Edipo es el rey mítico de Tebas, hijo de Layo y Yocasta, que mató, sin saberlo, a su propio padre y desposó a su madre.Al nacer Edipo, el Oráculo de Delfos (El oráculo de Delfos fue un gran recinto sagrado dedicado principalmente al dios Apolo que tenía en el centro su gran templo, al que acudían los griegos para preguntar a los dioses sobre cuestiones inquietantes)Auguró a su padre, Layo, que aquel, al crecer, le daría muerte y desposaría a su mujer. Layo, queriendo evitar tal destino, ordenó a un súbdito que matara a Edipo al nacer. Apiadado de él, en vez de matarlo, el súbdito lo abandonó en el monte Citerón, colgado de un árbol por los pies, los cuales perforó. Un pastor halló el bebé y lo entregó al rey Pólibo de Corinto. Peribea o Mérope, la esposa de Pólibo y reina de Corinto, se encargó de la crianza del bebé, llamándolo Edipo, que significa ‘de pies hinchados’ por haber estado colgado.Al llegar a la adolescencia, Edipo, por habladurías de sus compañeros de juegos, sospechó que no era hijo de sus pretendidos padres. Para salir de dudas visitó el Oráculo de Delfos, que le auguró que mataría a su padre y luego desposaría a su madre. Edipo, creyendo que sus padres eran quienes lo habían criado, decidió no regresar nunca a Corinto para huir de su destino. Emprende un viaje y en el camino hacia Tebas, Edipo encuentra a Layo en una encrucijada, discuten por la preferencia de paso y lo mata sin saber que era el rey de Tebas, y su propio padre. Más tarde Edipo encuentra a la esfinge, un monstruo que daba muerte a todo aquel que no pudiera adivinar su acertijo, atormentando al reino de Tebas. A la pregunta de cuál es el ser vivo que camina a cuatro patas al alba, con dos al mediodía y con tres al atardecer, Edipo responde correctamente que es el hombre. La esfinge, furiosa, se suicida lanzándose al vacío y Edipo es nombrado el salvador de Tebas. Como premio, Edipo es nombrado rey y se casa con la viuda de Layo, Yocasta, su verdadera madre. Tendrá con ella cuatro hijos: Polinices, Eteocles, Ismene y Antígona.Al poco, una terrible plaga cae sobre la ciudad, ya que el asesino de Layo no ha pagado por su crimen y contamina con su presencia a toda la ciudad.Edipo emprende las averiguaciones para descubrir el culpable, y gracias a Tiresias descubre que en realidad es hijo de Yocasta y Layo y que es él mismo el asesino que anda buscando. Al saber Yocasta que Edipo era en realidad su hijo, se da muerte, colgándose en el palacio. Horrorizado, Edipo se quita los ojos con los broches del vestido de Yocasta y abandona el trono de Tebas, escapando al exilio. –
La sabiduría antigua coincide con el heroísmo moderno. No se descubre lo absurdo sin sentirse tentado a escribir algún manual de la dicha. «¿Cómo? ¿Por caminos tan estrechos...?». Pero no hay más que un mundo. La dicha y lo absurdo son dos hijos de la misma tierra. Son inseparables. Sería un error decir que la dicha nace forzosamente del descubrimiento absurdo. Sucede también que la sensación de lo absurdo nace de la dicha. «Juzgo que todo está bien», dice Edipo, y esta palabra es sagrada. Resuena en el universo y limitado del hombre. Enseña que todo no es ni ha sido agotado. Expulsa de este mundo a un dios que había entrado en él con la insatisfacción y afición a los dolores inútiles. Hace del destino un asunto humano, que debe ser arreglado entre los hombres. Toda la alegría silenciosa de Sísifo consiste en eso. Su destino le pertenece. Su roca es su cosa. Del mismo modo el hombre absurdo, cuando contempla su tormento, hace callar a todos los ídolos.
No hay sol sin sombra y es necesario conocer la noche. El hombre absurdo dice que sí y su esfuerzo no terminará nunca. Si hay un destino personal, no hay un destino superior, o, por lo menos no hay más que uno al que juzga fatal y despreciable. Por lo demás, sabe que es dueño de sus días. En ese instante sutil en que el hombre vuelve sobre su vida, como Sísifo vuelve hacia su roca, en ese ligero giro, contempla esa serie de actos desvinculados que se convierten en su destino, creado por el, unido bajo la mirada de su memoria y pronto sellado por su muerte. Así, persuadido del origen enteramente humano de todo lo que es humano, ciego que desea ver y que sabe que la noche no tiene fin, está siempre en marcha. La roca sigue rodando.
Los dejo con esta lectura que ,para mi, es muy densa en materia de sentido. Y además me gusta este escritor francés. (como escribe y lo que escribe). Cuando vuelva de correr, si nada se interpone.. expondré mi versión.
miércoles, 23 de julio de 2008
Dos axiomas para una buena conclusión
(el mejor ejemplo; Aldo y Ale)“Los seres humanos no nacen de una vez y por todas el día que sus madres los dan a luz;
sino que la vida los obliga, una y otra vez a darse a luz a sí mismos”
(Gabriel García Marquez)
1) - Las Ranitas en la crema:
Había una vez dos ranas que cayeron en un recipiente de crema.
Inmediatamente sintieron que se hundían; era imposible nadar o flotar mucho tiempo en esa masa espesa como arenas movedizas. Al principio, las dos patalearon en la crema para llegar al borde del recipiente, pero era inútil, sólo conseguían chapotear en el mismo lugar y hundirse. Sintieron que cada vez era más difícil salir a la superficie a respirar.
Una de ellas dijo en voz alta:
- NO PUEDO MÁS. Es imposible salir de aquí, ESTA MATERIA NO ES PARA NADAR. Ya que voy a morir, no veo para qué prolongar este dolor. No entiendo que sentido tiene morir agotada por un esfuerzo estéril.
Y dicho esto dejó de patalear y se hundió con rapidez siendo literalmente tragada por el espeso líquido blanco.
La otra rana más persistente o quizás más tozuda, se dijo:
-¡no hay caso!, nada se puede hacer para avanzar en esta cosa. SIN EMBARGO, YA QUE LA MUERTE ME LLEGA, prefiero luchar hasta mi último aliento. NO QUISIERA MORIR NI UN SEGUNDO ANTES DE QUE LLEGUE MI HORA.
Y siguió pataleando y chapoteando siempre en el mismo lugar sin avanzar un centímetro. Horas y horas...
Horas.... y más horas.
De tanto agitar, la crema se convirtió en manteca, como es lógico...
la rana sorprendida dio un salto y patinando llegó al borde del pote.
...De allí, solo quedaba ir croando alegremente de regreso a casa....
(Bucay Jorge. Recuentos para Demián - Las ranitas en la crema . pág 31)
- pregunta tonta pero recurrente… ¿existe posibilidad alguna en el mundo de la existencia humana, y llanamente humana, de que no caigamos alguna vez en un pote de crema espeso – y asqueroso-?aunque parezca demasiado obvio, siempre caemos en la tentación de preguntarnos ante el fracaso, y ante todo lo que este signifique: ¿Por qué?
¿se alcanza la perfección alguna vez? ¿o las cosas son “lo mejor” dentro de lo posible?¿quien nos dice algo acerca de la perfección? Es subjetiva…
Pero…entendida en la vida y en la práctica de esta: en lo cotidiano, ¿es subjetiva?
¿No pretendemos inconscientemente que todo salga a la “perfección”? quizás si no fuese así aceptaríamos con menos angustia nuestras derrotas. Entenderíamos quizás, la sentencia como semilla del nuevo prado, nos preocuparíamos quizás…por algo que trasciende las llanura de lo situacional para elevarnos y (no pre- ocuparnos sino…) ocuparnos por el juicio final. ¿Qué es el juicio final? Fuera de toda influencia ideológica y/o religiosa…si creo que es verdaderamente subjetivo y no lo enmarcaría en una simple visión acerca de lo que yo pienso que es. Sea lo que sea para cada quien, el sentido de tal hecho se conserva, no nos impide proseguir…
¿y la angustia?...¿que es la angustia?
Según el manual de psiquiatría de Fahrer (y colaboradores) la angustia es la experiencia humana de constatación, en la existencia apropia, de la incertidumbre y el desamparo propios del carácter contingente de la condición humana.
Favorece la maduración, sirve para movilizar las operaciones defensivas de la personalidad es una vivencia de disolución del Yo, o conciencia de la nada. Es una emoción compleja, difusa y desagradable que tiene serias manifestaciones psíquicas y orgánicas.
Para mí, la angustia… es sencillamente ese nudo en la garganta que no se desata a pesar de los esfuerzos de uno… y es también esa sensación de puñal en el centro del alma, bien en el centro. Y no hay mejor explicación que la que puede dar el hombre común dice Frankl, él es que conoce el sentido de todo, en su lenguaje, aunque no lo exprese científicamente, es la vida en cueros. Y es así sin más rodeos al asunto. (Cada uno puede experimentar sus propias sensaciones, personales e individuales, eso si esta permitido – risas- para eso no hay opresión alguna, en tal caso…¿Qué puede ser mas reconfortante que liberar esa presión que se instala muy dentro nuestro, como queriendo quedarse…como queriendo salir a la vez…?)
La angustia se agrava cuando el camino se ve nebuloso. Y el camino se ve cada vez mas nebuloso, porque estamos angustiados…y las lágrimas o el dolor interno nos cubren los ojos. Y vemos, pero nos confundimos, y volvemos a mirar…pero ya NO CREEMOS. (Como le pasaba al señor del relato de la entrada anterior) ya no creemos en lo que vemos y ese miedo alimenta el sentimiento radical de frustración y ya no vemos nada más. No estamos sosegados, y predeterminamos nuestro fin. Tomamos el lápiz, la regla el papel, le quitamos crédito a la vida para diseñar los últimos detalles de nuestra historia. (¡Atrevidos!).
Nos tomamos el derecho de decidir sin responsabilidad. Degradándonos. Reduciéndonos al malestar. Sin pensar… que somos mas que el momento, el instante, la “racha”.
El salvavidas “salvador” siempre esta a nuestro alcance. Tomarlo o no tomarlo implica, cierto esfuerzo físico, psíquico y… si me permiten el término “corazonal”. La voluntad esta latente, y también nos pertenece. Alguien la a consolidado y la puso a nuestra disposición.
“…de tanto agitar, la crema se convirtió en manteca, como es lógico...”
solo que la rana jamás hubiese podido saberlo, si lo hubiesen sabido, quizás la otra hubiese seguido chapoteando también: vislumbrando los resultados pareciera mas alentador. Pero esto; en la vida real, como en el cuento, no es lo que frecuentemente sucede y nos olvidamos de persistir en lo persistente…todo lo que el mundo cree nos pertenece porque somos parte de el, y tanto vos, como yo somos dignos de merecimiento. Sí, vamos a morir y eso es así. ¿Para que bajar los brazo un segundo antes de “la” hora?...creo que es importante remitirnos a la entrada en la que charlamos esas muertes, a los que nos somete el correr del tiempo de este loco reloj de aguja que punza el destino. Por ahora, nos limitemos a ese tipo de perspectivas.
Quizás por ignorancia, por fortuna o por desgracia…nunca sentí la necesidad de recurrir al suicidio ni a un plan bien concretizado de este. ¿Qué es lo que será en cúmulos de sensaciones propiamente carnales...? Sin teorías ni cientificidad si es que la hay. ¿Es gratificante morir un segundo antes de la hora? Quien sabe si la muerte no se hubiese cumplido una hora después de la desgracia…nos hubiese ahorrado el trabajo y la condena. Bueno para que vamos a entrar en temas tan hondos y delicados. Todavía no es lo que nos interesa. Cuando hable mucho sobre este tema es porque estoy planificando uno (risas). En el único vaso que llegue a hundirme es en el de sentirme inútil y no necesaria para nadie, creo, esa puede ser una automataza para el alma igual de grave. Por ahora tomemos los pequeños suicidios existenciales. Y focalicemos la lectura en esta orientación.
Palabras Clave: Voluntad.
Derivados: Esfuerzo, Persistencia, Fe, Esperanza, Lucha, Autoestima.
2)- En busca de la mitad perdida:
Ser humano es ser hombre con otros hombres: el amor es ante todo carencia, y conciencia de esa carencia. Amamos lo que no tenemos. La carencia, la ausencia, la necesidad de aquello que no poseemos y que reclamamos para completarnos: eso es amor, deseo. Deseamos el saber, porque no tenemos saber. Eso es lo que enseñaba Sócrates cuando decía que lo único que sabía era que no sabía.
Ser hombre es estar des-provisto. El amor busca el otro que nos compete.
Y para explicarnos que es el amor, dice Barylko, construyó Platón otro mito en su dialogo El Banquete.
El hombre original, narra Platón, era andrógino. Un mismo cuerpo con los dos sexos (antros: varón. Ginos: mujer). Era la totalidad. Pero estos seres llenos de soberbia, que para los griegos resultaba la mayor de las faltas y el origen de todos los malos, quisieron destituir a los dioses.
Entonces fueron castigados. Dijo Júpiter:
“los separaré en dos; de este modo se verán debilitados y por otra parte, me procurare el beneficio de aumentar el numero de sirvientes”.
Y así hizo. Los corto por mitades, como quien parte el medio de una manzana.
“Una vez hecha esta división, cada mitad trató de hallar aquella mitad de la que había sido separada y cuando se encontraban se abrazaban y unían con tal ardor en su deseo de volver a la primitiva unidad (…). El sobreviviente salía en busca de otra mitad, y luego se repetía el suceso y de este modo se iba perdiendo la humanidad…”
Entonces Júpiter buscó un remedio para que la humanidad no desaparezca:
“estos hombres que pasan toda la vida juntos no sabrían decir que es lo que quieren el uno del otro, porque si encuentran tanta dulzura en vivir así, no parece que los placeres de los sentidos sena causa de ello. Su alma desea evidentemente alguna otra cosa que no puede expresar, pero que adivina y da a entender”.
En consecuencia, lo que se busca no es el placer de los sentidos. Una vez obtenido ese placer acaba por producir angustia. Por ese placer no podríamos estar o querer estar toda la vida juntos, nos hastiaríamos, porque todo lo que depende de los sentidos se agota, se pierde y busca otras fuentes mayores de satisfacción.
Lo que buscamos es la totalidad, recuperar la unidad original y el alma única que teníamos en un principio. Solo eso calma la angustia de ser una parte de otra parte y estar sin ella que significa ser y no ser a la vez. El amor es terapia de unidad.
Cuando es mas ideal que carnal, se lo llama “amor platónico”. Yo diría que todo amor, que todo verdadero amor, es platónico o no lo es. Los placeres de los sentidos son momentáneos y pasajeros como todos sabemos. Nadie ama a alguien por el placer que le produce tocarlo o besarlo. En ese caso amaría a su piel, o a su boca.
Amar es amar el alma, el alma es el otro en su totalidad. En consecuencia, Todo amor es platónico, o no es más que un mero intercambio de favores.
(Gabriel García Marquez)
1) - Las Ranitas en la crema:
Había una vez dos ranas que cayeron en un recipiente de crema.
Inmediatamente sintieron que se hundían; era imposible nadar o flotar mucho tiempo en esa masa espesa como arenas movedizas. Al principio, las dos patalearon en la crema para llegar al borde del recipiente, pero era inútil, sólo conseguían chapotear en el mismo lugar y hundirse. Sintieron que cada vez era más difícil salir a la superficie a respirar.
Una de ellas dijo en voz alta:
- NO PUEDO MÁS. Es imposible salir de aquí, ESTA MATERIA NO ES PARA NADAR. Ya que voy a morir, no veo para qué prolongar este dolor. No entiendo que sentido tiene morir agotada por un esfuerzo estéril.
Y dicho esto dejó de patalear y se hundió con rapidez siendo literalmente tragada por el espeso líquido blanco.
La otra rana más persistente o quizás más tozuda, se dijo:
-¡no hay caso!, nada se puede hacer para avanzar en esta cosa. SIN EMBARGO, YA QUE LA MUERTE ME LLEGA, prefiero luchar hasta mi último aliento. NO QUISIERA MORIR NI UN SEGUNDO ANTES DE QUE LLEGUE MI HORA.
Y siguió pataleando y chapoteando siempre en el mismo lugar sin avanzar un centímetro. Horas y horas...
Horas.... y más horas.
De tanto agitar, la crema se convirtió en manteca, como es lógico...
la rana sorprendida dio un salto y patinando llegó al borde del pote.
...De allí, solo quedaba ir croando alegremente de regreso a casa....
(Bucay Jorge. Recuentos para Demián - Las ranitas en la crema . pág 31)
- pregunta tonta pero recurrente… ¿existe posibilidad alguna en el mundo de la existencia humana, y llanamente humana, de que no caigamos alguna vez en un pote de crema espeso – y asqueroso-?aunque parezca demasiado obvio, siempre caemos en la tentación de preguntarnos ante el fracaso, y ante todo lo que este signifique: ¿Por qué?
¿se alcanza la perfección alguna vez? ¿o las cosas son “lo mejor” dentro de lo posible?¿quien nos dice algo acerca de la perfección? Es subjetiva…
Pero…entendida en la vida y en la práctica de esta: en lo cotidiano, ¿es subjetiva?
¿No pretendemos inconscientemente que todo salga a la “perfección”? quizás si no fuese así aceptaríamos con menos angustia nuestras derrotas. Entenderíamos quizás, la sentencia como semilla del nuevo prado, nos preocuparíamos quizás…por algo que trasciende las llanura de lo situacional para elevarnos y (no pre- ocuparnos sino…) ocuparnos por el juicio final. ¿Qué es el juicio final? Fuera de toda influencia ideológica y/o religiosa…si creo que es verdaderamente subjetivo y no lo enmarcaría en una simple visión acerca de lo que yo pienso que es. Sea lo que sea para cada quien, el sentido de tal hecho se conserva, no nos impide proseguir…
¿y la angustia?...¿que es la angustia?
Según el manual de psiquiatría de Fahrer (y colaboradores) la angustia es la experiencia humana de constatación, en la existencia apropia, de la incertidumbre y el desamparo propios del carácter contingente de la condición humana.
Favorece la maduración, sirve para movilizar las operaciones defensivas de la personalidad es una vivencia de disolución del Yo, o conciencia de la nada. Es una emoción compleja, difusa y desagradable que tiene serias manifestaciones psíquicas y orgánicas.
Para mí, la angustia… es sencillamente ese nudo en la garganta que no se desata a pesar de los esfuerzos de uno… y es también esa sensación de puñal en el centro del alma, bien en el centro. Y no hay mejor explicación que la que puede dar el hombre común dice Frankl, él es que conoce el sentido de todo, en su lenguaje, aunque no lo exprese científicamente, es la vida en cueros. Y es así sin más rodeos al asunto. (Cada uno puede experimentar sus propias sensaciones, personales e individuales, eso si esta permitido – risas- para eso no hay opresión alguna, en tal caso…¿Qué puede ser mas reconfortante que liberar esa presión que se instala muy dentro nuestro, como queriendo quedarse…como queriendo salir a la vez…?)
La angustia se agrava cuando el camino se ve nebuloso. Y el camino se ve cada vez mas nebuloso, porque estamos angustiados…y las lágrimas o el dolor interno nos cubren los ojos. Y vemos, pero nos confundimos, y volvemos a mirar…pero ya NO CREEMOS. (Como le pasaba al señor del relato de la entrada anterior) ya no creemos en lo que vemos y ese miedo alimenta el sentimiento radical de frustración y ya no vemos nada más. No estamos sosegados, y predeterminamos nuestro fin. Tomamos el lápiz, la regla el papel, le quitamos crédito a la vida para diseñar los últimos detalles de nuestra historia. (¡Atrevidos!).
Nos tomamos el derecho de decidir sin responsabilidad. Degradándonos. Reduciéndonos al malestar. Sin pensar… que somos mas que el momento, el instante, la “racha”.
El salvavidas “salvador” siempre esta a nuestro alcance. Tomarlo o no tomarlo implica, cierto esfuerzo físico, psíquico y… si me permiten el término “corazonal”. La voluntad esta latente, y también nos pertenece. Alguien la a consolidado y la puso a nuestra disposición.
“…de tanto agitar, la crema se convirtió en manteca, como es lógico...”
solo que la rana jamás hubiese podido saberlo, si lo hubiesen sabido, quizás la otra hubiese seguido chapoteando también: vislumbrando los resultados pareciera mas alentador. Pero esto; en la vida real, como en el cuento, no es lo que frecuentemente sucede y nos olvidamos de persistir en lo persistente…todo lo que el mundo cree nos pertenece porque somos parte de el, y tanto vos, como yo somos dignos de merecimiento. Sí, vamos a morir y eso es así. ¿Para que bajar los brazo un segundo antes de “la” hora?...creo que es importante remitirnos a la entrada en la que charlamos esas muertes, a los que nos somete el correr del tiempo de este loco reloj de aguja que punza el destino. Por ahora, nos limitemos a ese tipo de perspectivas.
Quizás por ignorancia, por fortuna o por desgracia…nunca sentí la necesidad de recurrir al suicidio ni a un plan bien concretizado de este. ¿Qué es lo que será en cúmulos de sensaciones propiamente carnales...? Sin teorías ni cientificidad si es que la hay. ¿Es gratificante morir un segundo antes de la hora? Quien sabe si la muerte no se hubiese cumplido una hora después de la desgracia…nos hubiese ahorrado el trabajo y la condena. Bueno para que vamos a entrar en temas tan hondos y delicados. Todavía no es lo que nos interesa. Cuando hable mucho sobre este tema es porque estoy planificando uno (risas). En el único vaso que llegue a hundirme es en el de sentirme inútil y no necesaria para nadie, creo, esa puede ser una automataza para el alma igual de grave. Por ahora tomemos los pequeños suicidios existenciales. Y focalicemos la lectura en esta orientación.
Palabras Clave: Voluntad.
Derivados: Esfuerzo, Persistencia, Fe, Esperanza, Lucha, Autoestima.
2)- En busca de la mitad perdida:
Ser humano es ser hombre con otros hombres: el amor es ante todo carencia, y conciencia de esa carencia. Amamos lo que no tenemos. La carencia, la ausencia, la necesidad de aquello que no poseemos y que reclamamos para completarnos: eso es amor, deseo. Deseamos el saber, porque no tenemos saber. Eso es lo que enseñaba Sócrates cuando decía que lo único que sabía era que no sabía.
Ser hombre es estar des-provisto. El amor busca el otro que nos compete.
Y para explicarnos que es el amor, dice Barylko, construyó Platón otro mito en su dialogo El Banquete.
El hombre original, narra Platón, era andrógino. Un mismo cuerpo con los dos sexos (antros: varón. Ginos: mujer). Era la totalidad. Pero estos seres llenos de soberbia, que para los griegos resultaba la mayor de las faltas y el origen de todos los malos, quisieron destituir a los dioses.
Entonces fueron castigados. Dijo Júpiter:
“los separaré en dos; de este modo se verán debilitados y por otra parte, me procurare el beneficio de aumentar el numero de sirvientes”.
Y así hizo. Los corto por mitades, como quien parte el medio de una manzana.
“Una vez hecha esta división, cada mitad trató de hallar aquella mitad de la que había sido separada y cuando se encontraban se abrazaban y unían con tal ardor en su deseo de volver a la primitiva unidad (…). El sobreviviente salía en busca de otra mitad, y luego se repetía el suceso y de este modo se iba perdiendo la humanidad…”
Entonces Júpiter buscó un remedio para que la humanidad no desaparezca:
“estos hombres que pasan toda la vida juntos no sabrían decir que es lo que quieren el uno del otro, porque si encuentran tanta dulzura en vivir así, no parece que los placeres de los sentidos sena causa de ello. Su alma desea evidentemente alguna otra cosa que no puede expresar, pero que adivina y da a entender”.
En consecuencia, lo que se busca no es el placer de los sentidos. Una vez obtenido ese placer acaba por producir angustia. Por ese placer no podríamos estar o querer estar toda la vida juntos, nos hastiaríamos, porque todo lo que depende de los sentidos se agota, se pierde y busca otras fuentes mayores de satisfacción.
Lo que buscamos es la totalidad, recuperar la unidad original y el alma única que teníamos en un principio. Solo eso calma la angustia de ser una parte de otra parte y estar sin ella que significa ser y no ser a la vez. El amor es terapia de unidad.
Cuando es mas ideal que carnal, se lo llama “amor platónico”. Yo diría que todo amor, que todo verdadero amor, es platónico o no lo es. Los placeres de los sentidos son momentáneos y pasajeros como todos sabemos. Nadie ama a alguien por el placer que le produce tocarlo o besarlo. En ese caso amaría a su piel, o a su boca.
Amar es amar el alma, el alma es el otro en su totalidad. En consecuencia, Todo amor es platónico, o no es más que un mero intercambio de favores.
(Barylko Jame. La filosofía, una invitación para pensar)
Pregunta Clave: ¿qué opina ud. Del amor?
“Si no me encuentras en un lugar, buscame en otro. Estoy de pie en alguna parte, y te espero…”
(Walt Whitman)
lunes, 21 de julio de 2008
Después de la entrada....
algunos recuerdos para que los que fueron participes vuelen un rato y para los que no ... si quieren compartirlo, están invitados.
(ana a los 15. Todavia esperan la fiestita??, bueno, a los 21 - jeje -)
(mmmmmmmmmmmmmmmmmm!! ........ que fieritos "eramos" mama mía...2006?)
(matias en version tiquitita) 
(consecuencia de los primeros dias de pileta. Año 2006 si no me equivoco...)
(Inaguracion de la Zona, año 2005, se acuerdan??)
(Asuzena ((micaela)) Griselda en 300 millones - Grupo Glam se extrañan los Jueves a las 18hs. je)
(La zapatera- atrás: las vecinas y el alcalde. Ana - chicas y Fede en La Zapatera Prodigiosa)
(Kristin - Ana - Emma y Louis 
(Ana y la simpatia con patas: Botha. Despidiendome de Eunice School)
(Mi familia cubana - falta Luisabel que está sacando la foto - no me puedo comunicar con uds. dudo que lleguen a este blog, pero que será de uds? donde andaran... quisiera saberlo.)
(MADE IN Argentina: Ana Julia - Laly - Ana Paula. En un espectacular día de playa, sobre todo por el sol. Durban S.Africa. Vacaciones Argentinas)
(Oscar con una Lila 2 - S.Africa)
(am.. no me acuerdo como se llamaba pero era divina! ... igual, gracias por nunca invitarme a sus casas...++)
(flori arrebatada, que raro... :P)
(Flori y Ana intentando esquiar el año pasado en Bariloche... em, jejejejeje ya se de lo que te estás acordando mmmmmmmm... yo se, yo se, nunca aprendi a frenar; me lo lleve puesto a Leandro y casi vuelo al precipicio blanco...por suerte tambien me comi la red...)
(Egreso de papá Aldo)
Fin de la Transmisión, ojala les haya traído buenos recuerdos... Ana.
(ana a los 15. Todavia esperan la fiestita??, bueno, a los 21 - jeje -) (mmmmmmmmmmmmmmmmmm!! ........ que fieritos "eramos" mama mía...2006?) (matias en version tiquitita) 
(bendita yo era entre todos los hombres... )
(consecuencia de los primeros dias de pileta. Año 2006 si no me equivoco...) (Inaguracion de la Zona, año 2005, se acuerdan??)(Asuzena ((micaela)) Griselda en 300 millones - Grupo Glam se extrañan los Jueves a las 18hs. je)(La zapatera- atrás: las vecinas y el alcalde. Ana - chicas y Fede en La Zapatera Prodigiosa) (Kristin - Ana - Emma y Louis Alemania- Argentina- Inglaterra)
(Ana y la simpatia con patas: Botha. Despidiendome de Eunice School) (Mi familia cubana - falta Luisabel que está sacando la foto - no me puedo comunicar con uds. dudo que lleguen a este blog, pero que será de uds? donde andaran... quisiera saberlo.)(MADE IN Argentina: Ana Julia - Laly - Ana Paula. En un espectacular día de playa, sobre todo por el sol. Durban S.Africa. Vacaciones Argentinas) (Oscar con una Lila 2 - S.Africa) (am.. no me acuerdo como se llamaba pero era divina! ... igual, gracias por nunca invitarme a sus casas...++) (flori arrebatada, que raro... :P)(Flori y Ana intentando esquiar el año pasado en Bariloche... em, jejejejeje ya se de lo que te estás acordando mmmmmmmm... yo se, yo se, nunca aprendi a frenar; me lo lleve puesto a Leandro y casi vuelo al precipicio blanco...por suerte tambien me comi la red...)
(Egreso de papá Aldo)Fin de la Transmisión, ojala les haya traído buenos recuerdos... Ana.
Declarando Filosofías
(mami, c.paz. 2008)Entrando y saliendo de la filosofía, para navegar en todos los ámbitos que nos interesen:
Basado en el libro de Jaime Barylko, “la filosofía, una invitación a pensar”.
Detrás de cada conducta hay un conglomerado de pautas en formas de ideas y/o creencias que prestan atención a cierta lógica, un pre-supuesto, un pensamiento relativo a la sociedad, la cultura, el entorno, el tiempo histórico en el que vive el individuo.
Las creencias constituyen las bases de nuestras vidas, el terreno sobre el que acontece la experiencia:
Principio de Relativismo cultural: Los juicios están basados en la experiencia y ésta es interpretada según la propia endoculturación.
“una tribu que trata de detener una epidemia de fiebre tifoidea por medio de una cacería de brujas en gran escala actúa lógicamente por la creencia impuesta por su cultura acerca de que las brujas son las responsables de la enfermedad. Cuando “nosotros” (el interminable dictamen del “otro” y el “nosotros”, que de todas formas, su lado positivo recae sobre la base de la no ingenuidad por lo que según creo no resulta demasiado malo establecer la división). Tratamos de lograr el mismo fin por medio de la vacuna, o hirviendo el agua para beber; también actuamos lógicamente basándonos en el conocimiento, producto cultural de que la enfermedad es causada por ciertas bacterias. La mayoría de los miembros de nuestra sociedad jamás ha visto un germen pero les han enseñado que existen y sin mas demostración aceptan su existencia…”
- nuestro producto cultural con respecto al conocimiento se basa en la propuesta de un nombre a este conjunto de creencias ramificadas, tales como las creencias de aquellas tribus que como todos los seres humanos del universo mantienen el sentido del conocimiento, el sentido de la fe, el sentido del orden; aunque no se cataloguen con esos términos y no se enmarquen en las mismas instituciones que las nuestras.
- ¿Qué es la realidad? ¿Significaría lo mismo que hablar de “lo real”? ¿Quienes la construyen? ¿Hasta que punto somos responsables de la realidad que concebimos? ¿Deberíamos interrogarla o permitir que ella nos interrogue conduciéndonos al trozo de vivencia que nos pertenece en el marco de la existencia?
Lo real nos incluye a todos. Todos quienes cada uno toma parte de una realidad y se consagra como dueño de la misma. La flexibilidad de la vida nos desdibuja el camino y nosotros, queramos o no, acatamos, tomándola como la porción de realidad que nos concierne y responsabilizándonos o no de ella. No quiere decir que seamos seres pasivos, solo que ni aunque quisiéramos podríamos palpar toda la tierra del campo, ni aunque estemos dispuestos se nos seria permitido arar todo el terreno. Somos muchos y cada uno debe tener su parte, que, como sucede siempre, algunos resultan más beneficiados que otros, de eso no hay duda.
¿Qué debemos hacer? ¿Cual es nuestro marco de referencia? ¿Es completamente lícito, o puedo diferir? ¿Como puedo diferir? ¿Que manera es la correcta?, me colocaron en el mundo, ¿Qué puedo hacer en él? ¿Todas las posibilidades que alberga mi existencia merecen ser revividas? ¿Donde radica la cuestión?
Ya Sócrates era conciente que entre las posibilidades que incluía su existencia se encontraba la de ser un criminal. Moraleja, no se trata de realizar todas las posibilidades posibles valga la redundancia, sino lo que hace falta, acota V. Frankl en “el hombre doliente”, y habla de que en realidad no se trata del individuo como motor, sino de la propia existencia que revela algo mas que la mera expresión de nuestro propio ser, revela el SENTIDO. Ella cuestiona y el individuo es quien debe encontrar una respuesta a la vida. En esta búsqueda nos apaña la conciencia moral.
A su vez Ricoeur afirma que Freud, si le damos una miradita filosófica, produce un desplazamiento de la conciencia. La filosofía del sujeto ya no es la filosofía de la conciencia tal y como se planteaba con Descartes. La conciencia inmediata es una conciencia falsa, no es lo que parece ser, ni nos conduce a las verdaderas motivaciones del porque hacemos lo que hacemos.
En conclusión lo que quiero decir…
¿Hasta que punto somos realmente actores o productores de la realidad? ¿será algo o alguien encargado para desarrollar específicamente aquel tan importante trabajo?¿deberíamos seguir una línea teórica o deberíamos sacar propias conclusiones llamadas “de todo un poco”? ¿Hasta que punto entonces…es aceptable para nuestra condición humana arraigarse a fondo con una forma de ver las cosas? ¿hasta que punto debemos ser totalmente firmes con nuestras convicciones? (No se concibe una coherente convicción sin madures, y no creo que la madurez implique arraigo encaprichado).
“Camino poro el campo. A lo lejos veo un molino. Me alegro, porque tengo sed. Apuro el paso en esa dirección. Pero no, no es un molino. Me río de mi mismo y pienso en don quijote, que confundía molinos de viento con gigantes. ¿Cómo pude equivocarme tanto? Se trata de un galpón.
Si, un galpón, seguramente lleno de trigo o sorgo. Estoy cansado pero sigo caminando. Vuelvo a detenerme y ahorma me enojo conmigo mismo porque compruebo que no es un galpón sino un tractor. Finalmente llego al lugar y el dueño del tractor mee da de beber. Le agradezco. Ahora que he recuperado mis fuerzas continúo mi rumbo, pero ya no soy el de antes. A lo lejos veo… ya no me atrevo a decir qué veo. He caído en la duda. Nunca sabré – me digo- qué veo. Los sentidos siempre pueden engañarme. He tenido varias visiones falsas y tengo miedo a volver a arriesgarme, a ilusionarme. Luego me corrijo. Me corrige una voz que habla en mi interior: “no, tus visiones no fueron falsas. Has visto bien, tus ojos no han fallado, lo que falló fue la interpretación que hiciste de aquella visión confusa, tu elaboración de la imagen”
No todo es (y ya no me atrevo a usar la palabra “realmente”) como lo vemos, o mejor dicho como lo interpretamos ni tampoco interpretamos todo lo que vemos:
“Ver en vez de mirar se convierte en un logro”
“Ver en vez de mirar se convierte en un logro”
"...yo no busco, encuentro." dice Picasso y yo digo :
mediante Calígula (de Albert Camus)
HELICÓN - Buenos días, Cayo.
CALÍGULA-Buenos días, Helicón.
HELICÓN.- Pareces fatigado.
CALÍGULA.- He caminado mucho.
HELICÓN.- Sí, tu ausencia duró largo tiempo.
CALÍGULA.- Era difícil de encontrar.
HELICÓN.- ¿Qué cosa?
CALÍGULA.- Lo que yo quería.
HELICÓN.- ¿Y que querías?
CALÍGULA - La luna.
HELICÓN.- ¿Qué?
CALÍGULA.- Sí, quería la luna.
HELICÓN.- ¡Ah!, ¿Para qué?
CALÍGULA.- Bueno... Es una de las cosas que no tengo.
HELICÓN.- Claro. ¿Y ya se arregló todo?
CALÍGULA.- No, no puedo conseguirla.
HELICÓN.- Qué fastidio.
CALÍGULA.- Sí, por eso estoy cansado. (Pausa). ¡Helicón!
HELICÓN.- Sí, Cayo.
CALÍGULA.- Piensas que estoy loco.
HELICÓN.- Bien sabes que nunca pienso.
CALÍGULA.- Sí. ¡En fin! Pero no estoy loco, y aún más: nunca he sido tan razonable. Simplemente, sentí en mí de pronto una necesidad de imposible. (Pausa) Las cosas tal como son, no me parecen satisfactorias.
HELICÓN.- Es una opinión bastante difundida.
CALÍGULA.- Es cierto. Pero antes no lo sabía. Ahora lo sé. El mundo, tal como está, no es soportable. Por eso necesito la luna o la dicha, o la inmortalidad, algo descabellado quizá, pero que no sea de este mundo.
HELICÓN.- Es un razonamiento que se tiene en pie. Pero en general no es posible sostenerlo hasta el fin.
CALÍGULA - Tú no sabes nada. Las cosas no se consiguen porque nunca se las sostiene hasta el fin. Pero quizá baste permanecer lógico hasta el fin. También sé lo que piensas. ¡Cuántas historias por la muerte de una mujer! Pero no es eso. Creo recordar, es cierto, que hace unos días murió una mujer a quien yo amaba. ¿Pero qué es el amor? Poca cosa. Esa muerte no significa nada, te lo juro; sólo es la señal de una verdad muy simple y muy clara, un poco tonta, pero difícil de descubrir y pesada de llevar.
HELICÓN.- ¿Y cuál es la verdad?
CALÍGULA- Los hombres mueren y no son felices.
HELICÓN - Vamos, Cayo, es una verdad a la que nos acomodamos muy bien. Mira a tu alrededor. No es eso lo que les impide almorzar.
CALÍGULA - Entonces todo a mí alrededor es mentira, y yo quiero que vivamos en la verdad. Y justamente tengo los medios para hacerlos vivir en la verdad. Porque sé lo que les falta, Helicón. Están privados de conocimiento y les falta un profesor que sepa lo que dice.
HELICÓN.- No te ofendas, Cayo, por lo que voy a decirte. Pero deberías descansar primero.
CALÍGULA- No es posible, Helicón, ya nunca será posible.
HELICÓN.- ¿Y por qué no?
CALÍGULA.- Si duermo, ¿quién me dará la luna?
HELICÓN (después de un silencio).- Eso es cierto.
CALÍGULA.- Escucha, Helicón. Oigo pasos y rumor de voces. Guarda silencio y olvida que acabas de verme.
HELICÓN.- He comprendido.
CALÍGULA.- Y te lo ruego: en adelante ayúdame.
HELICÓN.- No tengo razones para no hacerlo, Cayo. Pero sé pocas cosas y pocas cosas me interesan. ¿En qué puedo ayudarte?
CALÍGULA.- En lo imposible.
HELICÓN.- Haré lo que pueda.
miércoles, 16 de julio de 2008
Tengo dos costados, pero no se contradicen
(mi bebita cordobesa, Lila)
(bueno es inevitable, no puedo dejar de lado a mi monona mas viejita aunque ya la haya presentado, una vez mas, mi otro amor, Michuna)...y estabas tan cansada de no ser nadie
¡que me buscaste!.
Estabas tan perdida,
y yo también lo estaba...
¿porque te vas a vagar por el cielo
y me abandonas después de hecho?
Si nunca quisiste estar aquí,
solo tendrías que haberlo anunciado...
¿Porque me solapas en simple carne?
¿porqué me dejas sin pielcita?.
¡Me dejaste cruda!
a la luz de los hombres...
¡Me dejaste en la humanidad!
enteramente desgarrada...
Si no querías venir conmigo,
solo tendrías que haberlo anunciado.
Si no querías existencia,
¡jamás me hubieses llamado!
yo tampoco la quiero a veces...
Son aquellas veces, que tú sabes.
esas veces en que sales al mundo
para brillar al desnudo y sin doblez;
y esas otras, que por temor,
lanzas tu mejor coraza
Y ese alma desnuda,
y esa coraza,
tengo que ser Yo.
Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas.
(Albert Einstein)
martes, 15 de julio de 2008
"Ella"
(Algun día voy a hablar sobre el carácter de mis animales, ella...también puede ser "ella". La que nos compró a todos por su dulzura y su historia: Simona)Esta es la historia de una persona, con la que me he dado el lujo de conocerla bastante... aunque, como sabemos, paradojicamente no nos conocemos un cien por cien ni nosotros mismos.
Hay miles de cosas que no considera, no obstante, la tientan de vez en cuando... no la voy a juzgar, bueno si un poco (de hecho lo hago constantemente) pero este no es el caso, es un humano como todos los demas, y por mas superhombre (como dice Sabato) que podamos sentirnos, no dejamos de ser llanos hombres en busca de algo mejor, en la ilusoria busqueda de ser algo mas.Nunca seremos algo mas. Siempre seremos mucho mas. Siempre y cuando nos limitemos a ser quienes somos, y no probar otros vestuarios que sabemos, no han sido diseñados para nuestra talla... ella a veces lo olvida, quizas se lo hicieron olvidar alguna vez, en el intento de recomponer relaciones no necesarias, como lo iba a saber en ese momento? Solo busco, como en su casa, un SÍ. Una aporbacion. Y solo con una humillante aprobacion de los que nunca quisieron estar a su lado, sería feliz por un instante... o eso pensó. O eso tuvo que pensar... quizas no vio demasiadas puertas abiertas, quizas las cerro todas ella misma. Quizas es lo que aún sigue haciendo. A mi me da un poco de lástima... que se le conjuguen tantos tipos de sentimientos. Ella cree que es diferente, y al cruzar la calle se apena... al ver que en realidad, ella es tan... "tan asi" como todos. Se apena porque entonces deja de sentirse especial, para ni siquiera poder setirse comun... Ella cree que ningun status sentimental en el distrito de las clases interpersonales le son correspondios. No se ve ni de aquí, ni de allá.
Ella...ni si quiera sabe muy bien quien es ella.
no lo sabe, porque nunca lo supo demasiado bien. Creo yo... nunca tuvo la oportunidad de pertenecer siendo simplemente quien era. No porque haya sido mala... yo la conoci desde los comienzos... sino porque sentia... quizas un poco mas alla, quizas un poco mas aca... y por encima de su mundana humanidad de la que se da cuneta y llora... y solo necesitaba sentir. Ya no necesitaba sentir reconocimiento, porque los tenia de todo tipo... a nivel academico, a nivel "belleza" si quiere decirse... pero no era exactamente lo que ella necesitaba... eso era parte de su deber, donde se escondia para que no supieran muy bien quien es. Evitando prejuicios (sus propios prejuicios). Es de facil paseo... la culpa la arrastra por donde se le da la gana y cuando se le ocurre. Ella ejerce resistencia, pero no es segura de lo que tiene adentro, porque han pasado por el costado... sin abrir la cajita, porque llena de tierra y polvo estaba en un "por ahi" que ni siquiera ella reconocía... y ahi estaba su alma, abandonada... pidiéndole que vuelva y la haga ser. Ella tenia miedo. Ella tiene miedo... a los pasos equivocados y la negacion. Pero no se da cuenta, que en realidad ya esta equivocada al negarse constantemente sus posibilidades. Es que no sabe que las tiene, porque nunca se las mencionaron...
Ella quiere ser honesta, y lo es...
Ella quiere amarlos para siempre, y asi lo hara. Ella sabe que ellos exprimen de si hasta la ultima gota de sentido, y ella es feliz porque no entiende como pueden verla de esa forma... Solo "ellos" pueden verla de esa forma... y si alguien mas se atreve, ¿de que bicho raro se trata? quizas mas de uno, mas de dos, de tres o de cuatro se atreven a descubrirla, quizas ya lo estan haciendo... pero ella no lo sabe, y si algo presiente se esconde rapidamente en la cueva de refugio, que fabrico con los años.
Ella no sabe quien es ella.
Ella no se siente nadie...
pero es demasiado poco para estar vivo. No alcanza tan escaso combustible para remar el barco hasta los mares que quiera ... pero es que solo cree estar en una isla solitaria, y aunque asi no sea... ella no lo sabe, aun nadie se lo dijo.
Un beso merecido, un abrazo de almas... ¿porque no te pertenecen?
Ella nada lo hace suyo, ella vive en un mundo prestado... donde no puede arrimarse a nada, y en el mostrador del comercio de alegrias dice claramente : "no tocar, gracias".
Palpa con temor... y nunca se lo lleva confiadamente sin sentir que debe algo.
Ella ademas es terca, y necesita saber que tiene la razon, solo para sentirse parte...
y siente que nunca la tiene para sumergirse en su fracaso existencial... (o su idea de fracaso existencial) y para volver a creer, que el centro del conflicto, nunca, va a dejar de ser ella...
de tanto asimilarlo ella hace reverencia a ese poder, poder que no es suyo, poder que esta por encima de ella y que siempre, podra mas que ella..."los demas"
Ella sonrie... y no duda llorar a carcajadas.
pero hay un porblema...
Ella está triste.
Hay miles de cosas que no considera, no obstante, la tientan de vez en cuando... no la voy a juzgar, bueno si un poco (de hecho lo hago constantemente) pero este no es el caso, es un humano como todos los demas, y por mas superhombre (como dice Sabato) que podamos sentirnos, no dejamos de ser llanos hombres en busca de algo mejor, en la ilusoria busqueda de ser algo mas.Nunca seremos algo mas. Siempre seremos mucho mas. Siempre y cuando nos limitemos a ser quienes somos, y no probar otros vestuarios que sabemos, no han sido diseñados para nuestra talla... ella a veces lo olvida, quizas se lo hicieron olvidar alguna vez, en el intento de recomponer relaciones no necesarias, como lo iba a saber en ese momento? Solo busco, como en su casa, un SÍ. Una aporbacion. Y solo con una humillante aprobacion de los que nunca quisieron estar a su lado, sería feliz por un instante... o eso pensó. O eso tuvo que pensar... quizas no vio demasiadas puertas abiertas, quizas las cerro todas ella misma. Quizas es lo que aún sigue haciendo. A mi me da un poco de lástima... que se le conjuguen tantos tipos de sentimientos. Ella cree que es diferente, y al cruzar la calle se apena... al ver que en realidad, ella es tan... "tan asi" como todos. Se apena porque entonces deja de sentirse especial, para ni siquiera poder setirse comun... Ella cree que ningun status sentimental en el distrito de las clases interpersonales le son correspondios. No se ve ni de aquí, ni de allá.
Ella...ni si quiera sabe muy bien quien es ella.
no lo sabe, porque nunca lo supo demasiado bien. Creo yo... nunca tuvo la oportunidad de pertenecer siendo simplemente quien era. No porque haya sido mala... yo la conoci desde los comienzos... sino porque sentia... quizas un poco mas alla, quizas un poco mas aca... y por encima de su mundana humanidad de la que se da cuneta y llora... y solo necesitaba sentir. Ya no necesitaba sentir reconocimiento, porque los tenia de todo tipo... a nivel academico, a nivel "belleza" si quiere decirse... pero no era exactamente lo que ella necesitaba... eso era parte de su deber, donde se escondia para que no supieran muy bien quien es. Evitando prejuicios (sus propios prejuicios). Es de facil paseo... la culpa la arrastra por donde se le da la gana y cuando se le ocurre. Ella ejerce resistencia, pero no es segura de lo que tiene adentro, porque han pasado por el costado... sin abrir la cajita, porque llena de tierra y polvo estaba en un "por ahi" que ni siquiera ella reconocía... y ahi estaba su alma, abandonada... pidiéndole que vuelva y la haga ser. Ella tenia miedo. Ella tiene miedo... a los pasos equivocados y la negacion. Pero no se da cuenta, que en realidad ya esta equivocada al negarse constantemente sus posibilidades. Es que no sabe que las tiene, porque nunca se las mencionaron...
Ella quiere ser honesta, y lo es...
Ella quiere amarlos para siempre, y asi lo hara. Ella sabe que ellos exprimen de si hasta la ultima gota de sentido, y ella es feliz porque no entiende como pueden verla de esa forma... Solo "ellos" pueden verla de esa forma... y si alguien mas se atreve, ¿de que bicho raro se trata? quizas mas de uno, mas de dos, de tres o de cuatro se atreven a descubrirla, quizas ya lo estan haciendo... pero ella no lo sabe, y si algo presiente se esconde rapidamente en la cueva de refugio, que fabrico con los años.
Ella no sabe quien es ella.
Ella no se siente nadie...
pero es demasiado poco para estar vivo. No alcanza tan escaso combustible para remar el barco hasta los mares que quiera ... pero es que solo cree estar en una isla solitaria, y aunque asi no sea... ella no lo sabe, aun nadie se lo dijo.
Un beso merecido, un abrazo de almas... ¿porque no te pertenecen?
Ella nada lo hace suyo, ella vive en un mundo prestado... donde no puede arrimarse a nada, y en el mostrador del comercio de alegrias dice claramente : "no tocar, gracias".
Palpa con temor... y nunca se lo lleva confiadamente sin sentir que debe algo.
Ella ademas es terca, y necesita saber que tiene la razon, solo para sentirse parte...
y siente que nunca la tiene para sumergirse en su fracaso existencial... (o su idea de fracaso existencial) y para volver a creer, que el centro del conflicto, nunca, va a dejar de ser ella...
de tanto asimilarlo ella hace reverencia a ese poder, poder que no es suyo, poder que esta por encima de ella y que siempre, podra mas que ella..."los demas"
Ella sonrie... y no duda llorar a carcajadas.
pero hay un porblema...
Ella está triste.
Solo para recordar un ratito...
(Ile - Luisina - Ana :" pijama party" en mi pieza, ni siquiera en mi casa - jeje- Para empezar de bien lejos...)
(Abuela Tela y maría. Fin de año de 2004)
(Papi y el demonio de Taz mania, hace muuuuucho tiempo)
(Puuuf, mas tiempo todavia...Ale y Aldo)
(Ana, del grupo Glam en, "Glam" una mirada conjunta sobre lo que nos pasa... - Saludos a las Glam que andan desparramadas por las provincias y a Diego) 
(antiguos 17... de izq a der.: Luisina - Ana - Paola - Mila (nesa) - Flor (an Pagni) ).
(Juan Cruz y Ana haciendose un poco los divos...)
(amm miren esta foto por favor... que juventud : mati, pavlito, oscar y esteban de muyy changuitos, pero muuuy jeje)
(jeje, do you remember? pienso que no, pero de todos modos : Ana y Luisina hace años)
(quieren ir mas atras?? jeje, el trio Micaela, Ana y Luisina abajo)
(ay mi primo bonito! Oscar)
(en Bloemfontein: fran - chino - luisabel - Ana)
(meta baile. S. Africa 2005)
(Flori y Ana, vacasiones 2007)
(de abajo para arriba de iz q a der.: ana julia, anto, fiore, ana. S.A 2005)
(Sun City, te acordás?? S.A 2005)
(Eunice School 2005)
(esos piojitos somos mi primo y yo en su "casita" de S.A 2005)
(fiesta en St Michel con "la" anto, que ya te voy a ir a verrrr! ahora que estan cerca)
(encuentro de natación, Durban, S. Africa, con las compañerillias sobre todo Emma, Louis, Kristin que me acompañaron siempre,Thanks)
(Villa Allende 2006?, Escuela Belén)
(dia del estudiante 2005)
(Mi gata hermosa de Ceres, Micha. Pronto le sacaré a Lila mi otra gata hermosa pero de Cba)
(mi tanque preferido, mi gorda Simona hermosa)
(muy cheta la tipa...)
(quinto. Voz principal: doña florinda)
Fin.
Todo por hoy, me cansé je.
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