con los ojos que tiene...

Con los ojos que él tiene
haría un dulce de leche
y se lo compartiría a todos los presentes,
porque sus ojos son para todos,
sus ojos se reparten,
y son como el dulce de leche.

Con los ojos que él tiene
miraría a todo el mundo
y a todo el mundo le gustaría,
todo el mundo miraría mis ojos
porque no son mis ojos, sino los suyos...
que vagan de vez en cuando
y me los presta, enardecidos
para que en un soplo de vida
los pasee por el alma mía,
y llenos de profundidad,
se los devuelva.

Si se los prestara al cielo
viviríamos dos atardeceres
tan plenos como los años que pasan,
tan cálidos como el pan por la tarde,
recien salido del horno,
los mates y el encuentro.

Con los ojos que él tiene;
refleja la vida, el dolor, el camino...
llena de luz los momentos,
hacen que no se necesite nada mas:
alumbran los silencios,
anulan las palabras,
acogen, como si todo estuviese bien,
a pesar de todo.

La paz retosa en sus pupilas
como una paloma atrapada,
que dibuja el borde de sus ojos.
La miel lo llena de dulce
y se instala,
mientras desde dentro se proyecta,
la mirada.

Con los ojos que él tiene
me enamoraría todo lo que dure su atardecer,
que es infinito, porque nunca se apagan,
y cuando duerman,
yo dormiré con él.




Ana Paula Cremona

Lucy in the sky with diamons

Una mariposa azul, tatuada en mi hombro, me inunda de su placer, de ser hermosa y libre.
escuchando "ni contigo ni sin ti" me despidos de los restos de aquel amor.
Todavía guardo conmigo la sensación
de ese abrazo; tenue, dulce,sincero...
de esos abrazos que embalan TODO
y lo apresan entre brazos,
esos abrazos que son mucho mas que todo.
Como esos baldazos de la mañana, de las doñas,
del barrio... como ese agua corren mis ilusiones
y esa cosa de :"puedo morir feliz, ahora mismo"
y se refriegan, limpiando cada costado,
sanando las esquinas del ayer y del hoy.
Esa cosa blanca, que se te mete
como por sentidos desconocidos;
el sexto, el séptimo, el octavo .. y quien sabe si hay mas.
no es solo el olor, la imagen, el cuerpo a cuerpo...
Son de esos abrazos que se quedan vibrando en la piel ... como por un tiempo prolongado.
Soñé con él, y ese abrazo era maravilloso,
tan increíble,
como si el estaría soñando lo mismo.
Me siento muy feliz,
Al encuentro con la vida...
mas desdoblada, y sencilla.
Realmente me siento muy bien;
amo a mi gente,
amo la paz de los arboles secos y la libertad,
amo las charlas que reparten sentido, y las que no...
amo los mates, la musica, la PAZ,
amo renovarme cada dia;
explotar, tocar fondo y volver a trepar la montaña
para recomenzar,
amo decaerme y darme cuenta
de que ese no es mi camino,
amo los pajaros y el sonido a medio dia,
amo los olores, los colores...
y Soy Feliz, porque amo todo esto,
todo esto, que es tan simple.


Ana Paula Cremona

Ahora que nos besamos tan despacio
ahora que aprendo bailes de salón
ahora que una pensión es un palacio
donde nunca falta espacio
para mas de un corazón.

ahora que las floristas me saludan
ahora que me doctoro en lencería
ahora que te desnudo, y me desnudas
y en la estación de las dudas
muere un tren de cercanías

ahora que nos quedamos en la cama
lunes martes y fiestas de guardar
ahora que no me acuerdo del pijama
ni recorto el crucigrama
ni me mato si te vas

ahora que tengo un alma que no tenia
ahora que suenan palmas por alegrías
ahora que nada es sagrado
ni,sobre mojado,llueve todavía

ahora que hacemos olas
por incordiar
ahora que esta tan sola
la soledad
ahora que todos los cuentos
parecen el cuento
de nunca empezar.

ahora que ponnnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven
a dolernos demasiado.

ahora que esta tan lejos el olvido
ahora que me perfumo cada día
ahora que sin saber, hemos sabido
querernos, como es debido
sin querernos todavía...

ahora que se atropellan las semanas
fugaces como estrellas de Bagdad
ahora que casi siempre tengo ganas
de trepar a tu ventana
y quitarme el antifaz.

ahora que los sentidos sienten sin miedo
ahora que me despido pero me quedo
ahora que tocan los ojos
que miran las bocas
que gritan los dedos

ahora que no hay vacunas ni letanias
ahora que esta en la luna
la policia.

ahora que explotan los coches
que sueño de noche
que duermo de dia

ahora que no te escribo cuando me voy
ahora que estoy mas vivo de lo que estoy
ahora que nada es urgente
que todo es presente
que hay pan para hoy

ahora que no te pido lo que me das
ahora que no te mido por los demas
ahora que todos los cuentos
parecen el cuento
de nunca empezar.

JOAQUÍN SABINA.

Recordando a Sísifo

-> las personas toman el timon cuando sienten deseos de hacerlo, o cuando sencillamente tiene que hacerlo; igualmente, ya lo sabemos... el curso es mas tranquilo cuando lo lleva la vida, de todos modos, ese será el destino final <- pero en breves palabras, estoy de vuelta como el amor, que casi siempre huye un tiempo a florecer en otro rincon, aqui estamos nosotros con renovadas ganas de amanecer en un punto final. Disculpen que hable en plural...

Este personaje nuestro que nos ha enseñado mucho, o al menos a mi, ya se cuenta su historia en una de las entradas antiguas de este blog.
una minima reflexion, que va a dar que hablar ...quizas,pero sin dudas: que pensar,y con eso, nos es suficiente.

Los dioses habían condenado a Sísifo a subir una roca hasta la cima de una montaña, desde donde la piedra volvía a caer por su propio peso”. De esta forma, en “El mito de Sísifo”, Albert Camus intuye que la absurda tarea de Sísifo por subir la roca sin tener un propósito razonable y sabiendo que tendrá que comenzar el trabajo de nuevo, así por la eternidad, es metáfora de la vida del hombre, de la existencia angosta de éste.
El hombre nace y luego muere, y en el transcurso su mente juega con una pregunta de gran sentido filosófico, creadora y sublime. ¿Cuál es el propósito de la vida?, es la pregunta acerca del significado de la existencia, aquella que lucha por conocer para que se nace y se vive. La pregunta generadora de filosofía, la cual ha tenido miles de respuestas a través de la historia, encuentra en Camus una contestación por demás rica y reveladora: se nace para morir.
En un estilo que recuerda a Heiddeger, se insinúa que el fin de la existencia es el fin mismo. El Sujeto nace y es proyectado hacia la muerte, esa es la única opción viable que se le presenta, todas sus esperanzas y sueños y planes a futuro no son validos, porque no son seguros, lo único constante es la muerte, ese es el numen, la clave de estar y de ser. No hay más verdad, no hay más propósito.
¿Pero qué pasa mientras se vive?, ¿Qué pasa en ese interludio entre el nacimiento y la partida? El hombre pretende trabajar, amar, ser, y se pregunta siempre por la lógica del universo, por el orden del mismo y por los sucesos que le acongojan. Crea símbolos a fin de poder controlar, un poco, ese miedo natural a lo desconocido, les atribuye formas y estructuras familiares a fin de pretender un control sobre el entorno desconocido, sobre aquello en lo que no puede tener control. Hay en la naturaleza de la especie humana, una necesidad innata por clasificar todo lo que existe, a fin de apropiarse de ello, a fin de ser dueños de cualquier cosa (conocimiento, materia, seres), porque de lo que se es dueño no se puede tener temor.
Para ese propósito el hombre se reconoce en la ciencia, la religión y la moral, como fuentes ordenadoras de su vida. La ciencia le proporciona un método sistematizado y confiable, aparentemente. La religión le da un propósito a su existencia y lo provee de la esperanza de saber que más allá de su pútrida relación con el mundo, hay algo más y que será su recompensa. La moral, por último, lo ayuda a controlar sus acciones, a diferenciar lo que él cree bueno de lo malo, lo que debe y no debe hacerse, todo esto para justificarse y saberse libre de actuar como lo dicen las leyes. Sobre las genealogías de estas esferas se podría decir mucho y sin embargo nada al mismo tiempo, mi propósito es entonces, solamente mencionarlas para ejemplificar cómo las personas viven afanosas de encontrar relaciones lógicas en todo lo que les rodea.
Sin embargo, y pese a toda la historia ideal acerca del conocimiento, el universo no tiene un orden lógico posible, y no es que sea ilógico, sino que no es lógico simplemente.
La relación del hombre con el mundo esta dada por un lazo de fenómenos que llenan este espacio, están repletas de “absurdo”. El absurdo nace de la relación del ser con su realidad. ¿Por qué se dice que es absurdo?, pues porque su raíz son las pretensiones razonables del sujeto y el choque de estas con lo irrazonable de la realidad.
Un ejemplo claro del absurdo es el caso de Meursault, (héroe existencial en el extranjero, también de Camus), en el momento del juicio (capitulo VI) declara que mato al árabe por causa del sol, razón totalmente risible en apariencia y de la cual todos se desprenden en carcajadas. Pero para Meursault es una razón plausible y no ve la gracia, para él esto es un buen motivo, y así es, él enfrenta un argumento justo contra una realidad carente de lógica y así nace una incongruencia, un absurdo.
Nótese que no es lo mismo el sentimiento del absurdo al absurdo en sí, el sentimiento del absurdo esta contenido en el absurdo, es sólo una etapa de este.
El conocimiento de que el universo esta regido por lo absurdo le da al hombre un pesar desmedido, la verdad siempre es una carga para el que la conoce y, sin embargo, cuando ya la posee es imposible que reniegue de ella, la verdad de saber que el mundo y sus fenómenos no son como los dicta la razón instrumental es la verdadera fatalidad del individuo.
Entonces, ¿cómo es el hombre que vive el absurdo concientemente? Este hombre no hace nada por lo eterno, no lo niega, pero no lo busca de ninguna manera, la trascendencia para él es algo que carece de significado. Este sujeto se aboca a su valor y a su razón. El valor le enseña a vivir sin desear más de lo que necesita y sin apelar por ello y contentarse con lo que tiene, y la razón le enseña los limites que le son propios. Con una conciencia de que es libre sólo por un tiempo determinado, mientras vive, sigue la vida y su existencia y sólo se ocupa de sí mismo, “en el esta su campo de acción” dice Camus.
En cuanto a la moral, el hombre que conoce el absurdo sabe que muchas leyes están mal planteadas y que carecen de utilidad real, no obstante el no planea nada en contra de las leyes, sino que recomienda que se tomen con calma. El crimen no es algo permitido para él, pero tampoco lo es el remordimiento, no hay culpables, sólo responsables. Es raro este concepto escrito por Camus en su descripción del hombre absurdo, ya que a pesar de no haber culpables él esta de acuerdo en que todos somos culpables en cierta forma. El personaje Meursault, al encontrarse en el juicio en su contra y escuchando las acusaciones que se le imputan llega a la conclusión de que todos somos un poco culpables. Tema tratado más adelante en la vida de Camus en “Los justos”, en donde se hace la reflexión de quién juzga a la justicia, aunque eso no es tema para tomarse aquí, sólo basta decir que el absurdo es a veces incomprensible hasta para quien lo vive en carne propia.
La muerte es para Camus la culminación del entendimiento del absurdo, porque el hombre es realmente dichoso y vive seriamente cuando comprende su finitud y sabe que ha existido no como debe ser, sino como pudo ser y eso lo libra de una carga enorme de responsabilidades y de culpas

BLOG ABANDONADO

un poder particular

Los momentos hablan por si solos
Como constructos prediseñados que nos invitan a participar
Lo disfrutamos como un juego
En el que todos participamos
No importa cuanto nos equivoquemos,
Siempre podemos volver a empezar
nadie esta en descontento con ello;
pues, cada uno entiende que solo es lo que es
solo reímos, de ellos y de nosotros mismos
como nenes, como grandes inocentes
y nos enloquece demasiado
porque entendemos que nadie nos castigara por hacerlo mal
y que, por el contrario,
será el fin de las carcajadas.
Pero a este juego nos los hemos tomado muy en serio
En el que no hemos aprendido a jugar
Y hemos dividido cosas indisolubles:
La niñez y el alma.

Había una vez, hace poco tiempo... comenzo a existir una personita, que, estoy segura, no tiene noticia alguna de lo que llega a significar para otras personas, y como lo que transmite va convirtiéndose en sabiduría de vida para unos cuantos mas, que comienzan a tomar otras perspectivas siempre con el mismo fin, hacia el mismo horizonte, que no creo que sea otra, mas que el de la felicidad.

Cuando logremos entender el poder del jugar en la vida, y el de vivir jugando como nenes, como grandes nenes, como nenes grandes... Solo en aquel momento, podemos comenzar a sentir, lo mágico del teatro, lo mágico de vivir, toda la magia con la que el hombre crea, toda la magia de vivir juntos... toda la magia de comunicarnos; vamos a encontrar el punto en que nada nos parece grandioso, en que nada nos parece mas ni menos, en que todo es simple, en que todo es un juego, donde al fin y al cabo...es el simple punto, en el que nos reencontramos todos. Poder comprenderlo, nos otorga un poder especial...del que no hay que descuidarse.

20.39 p.m

Vamos sembrando, por las variables del tiempo y el espacio

como por aire atmosférico, como lentamente.

Las veredas son angostas, y las paredes

sosteniendo balcones oxidados que quizás afuera,

sean de colores, que quizás adentro, no hay color aun.

Desde la esquina se observa,

como se ensancha el horizonte con sus pasos...

y en los nuestros vamos plasmando lo mejor, o lo mejor que se cree

en cada huella : repletas de valles que bajan y suben

y un mar azul y transparente en las endijas,

que no se mezcla al pisar, y refleja las pisadas...

Resuenan como si nos pertenecieran,

simplemente, a nosotros mismos. Y a nadie mas...

Como si el sonido del mundo se hubiese apagado

y solo se escuchasen sus latidos vacíos

y sus imagenes en cámara lenta,

como si hubiéremos bajado de él...

para contemplarlo un ratito.

Como si viviéramos cosechando el instante

por temor a no reencontrarnos con él, nunca más...

Como desesperando por la sequía

como persistiendo en un lugar innecesario

pero sin otro disponible.

El caminar se hace lento y espeso

las horas pasan en él como lagunas...

no se sabe si va o viene pero sigue una corriente.

A veces pedimos franco y salimos a volar...

a creer que el suelo es una cosa mas,

y no lo que nos mantiene parados.

A pensar que nada vale tanto la pena

que se puede mirar todo desde arriba

de la misma manera...

y cada vez mas arriba.. los detalles son ínfimos y solo se aprecia lo general.

Es que de aquí comprobamos el lugar en donde existe

todo lo que buscamos, y, lo que se desgasta...

al ras del suelo cuando ya no caminamos

y la altura se nos hace siempre, un poco mas pequeña,

siempre, esperando que se espere menos

y esperando menos de lo que se esperaba.

Como disminuyendo el pedido...

como achicando la entrega...

Vamos tan lento que las pasiones se nos escapan,

o nunca nos llegan...

No hay demasiados rostros que aceleren nuestro ritmo cardiaco

y en el mercado, también, todo se ve mas o menos igual...

En casa siempre somos los mismos y no hay nada que cambie de lugar,

mas que el desorden ciclotímico que se funde en las costumbres cotidianas.

Ella también se va poniendo vieja pese a su corta edad,

su pelaje color manteca, cede espacio a honguitos grises

como remitiéndome a muchas cosas;

como si mis sentimientos fuesen traduciendose en su conducta obediente

y su paciencia elegante, en su mirada penetrante, en sus cuerdas afinadas,

en sus pasos desconfiados,

y en los honguitos de su pelaje...